Me lo dijo mi hijo el otro día.
Como tiene dos años, sabe mucho el cabrón. Me miró a la cara y me dijo, muy serio: "Eres un Caca Mosca".
"¿Por qué?"
"Porque dices tonterías".
Así que, si un Caca Mosca es aquel que dice tonterías, no me cabe la menor duda de que, no solo soy un puro Caca Mosca, sino que además todos lo somos.
Y ese sentimiento de solidaridad humana es una gran revelación.
Como hermanos y hermanas Caca Moscas sois bienvenid@s.
No estamos sol@s.
Me siento Diga Diga Do por decisión inapelable y democrática.
Ocho de la tarde: Euforia cantarina. Mis vecinos ya la conocen.
Nueve de la noche: Sorna de macho alfa. Narciso en el trono.
Diez de la noche: Más euforia. El descontrol enseña la patita, con voz de clara de huevo. Nocilla para el ego: Se desborda el pan de crema de chocolate bicolor.
Medianoche: Viaje por las arenas movedizas del pecho. Denso paseo en barca con Caronte. Estaba mirando para otro lado. Me cuesta escuchar.
Tres de la madrugada: Me he quedado blando. Siento los músculos desplazados de lugar. Pero no estoy triste, aunque no soporto el silencio.
Diez de la mañana: Resaca. Iluminación serena. Pero sigo con hambre.
Voy a tener que nadar y escribir mucho para quemar toda esta purpurina que llevo en la sangre.
No pienso mover un músculo hasta que estos no recuperen su posición original.
Es bueno tener amigos Quijotes, pero también es bueno tener amigas Sancho Panza.
Lucy es práctica, no lucha contra molinos de viento. Pero lucha, y como decía Kiko Veneno, después siempre se ducha.
Lucy, con la Itabonana Crew, organiza la 4a edición de la Fiesta Solidaria con el Hospital de Chalucuane, de Mozambique, África.
El fiestón tendrá lugar en el Centre Cívic del Convent San Agusti (C/ Comerç 36) el 24 de mayo de las 12h a 21h. El dinero recaudado (con la comida, las rifas, y los espacios de masajes/peluquería) irá directamente a parar al hospital de Chalucuane y será empleado -principalmente- a la compra de madera para el taller de carpintería para los muchachos huerfanos.
Como podeis ver en el mail, allí estaremos unos cuantos colaborando. No os engañeis, que DJ Prisamata participe no dice nada del nivel del resto de participantes, que serán de calidad, no como el que esto suscribe. Mirad bien la lista que aparece en el flyer y lo comprobareis. Allí estará, entre otros, el grupo que aparece aquí abajo.
Á, setenta años, la historia del penúltimo siglo de Barcelona entre los pliegues de su pellejo, la dentadura como si fuera Bagdad, inmune a la gripe porque -según el- si entra un bicho en su cuerpo el bicho se muere de lo podrido que está, nos explica que si tuvo ocho hijos fue porque a él siempre le gustó el meneo(gesto de follar) y, estando con su mujer, para qué iba a liarse con otra; y porque, y esto es irrefutable, en esa época no había televisión.
Á nos cuenta que le sigue gustando el meneo(gesto de follar), pero le agobia irse con las putas del barrio. Son muy antipáticas, dice. Y además, cuando ya has acabado pretenden echarte de la habitación enseguida.
Á recuerda una amiga que tuvo hace dos o tres años, que venía a su casa, cenaban juntos y también se acostaban. Pero además era ella la que le buscaba las cosquillas a él, no tenía que ir Á detrás de ella. Eso es otra cosa. El meneo(gesto de follar) está bien, dice Á, muy bien. Pero es mejor si además hay una amistad.
Esto va por los funcionarios y funcionarias del Ministerio de Hacienda del Gobierno de España.
Pero especialmente para vosotras.
Maternales, poderosas, condescendientes y cariñosas, de comida en casa al mediodía frente a la tele, de padres gruñones de la post-guerra y de merchandising del Che Guevara en la sala de estar.
De cena con las amigas el viernes por la noche y pendientes imposibles.
Estoy en la plaza del Gótico donde venía de adolescente, venía con David antes de que le metieran en el reformatorio. Se lo cuento a la italiana. Le digo que venía con mis amigos, nos poníamos allí, ¿lo ves?, ¿ves esos agujeros? Son agujeros de metralla. Durante la guerra civil toda esta ciudad fue atacada por los fascistas, por los italianos, por los tuyos, le digo a la italiana, porque Musolinni estaba aliado con Franco y fueron los aviones italianos y los soldados italianos los que bombardearon mi ciudad, mi casa, ya lo sabes, fueron los tuyos, ¿no?
Pues nos poníamos allí mis amigos y yo y nos fumábamos el último cigarro antes del fusilamiento. Y cuando nos lo fumábamos y nos lo acabábamos, nos moríamos, nos dejábamos matar. Como buenos soldados. La invito a jugar conmigo a esto. Nos encendemos dos de sus cigarros, le damos un trago a su vino y así pasamos los últimos cinco minutos de nuestras vidas. Yo soy un campesino al que han detenido los nacionales porque mi hijo está en las milicias. ¿Y ella? La miro. Es bastante fea de cara, y además es la típica a la que se le deforma el rostro cuando bebe. Cara cangrejo, cara cangrejo, la fiesta no es para feos, compai. Y tiene un tatuaje con el anagrama del cuervo, de la peli El Cuervo, esa en la que murió el hijo de Bruce Lee, que lo mataron en pleno rodaje, como a su padre. Lo tiene en el cuello, el tatuaje, en la parte de atrás, y dentro del cuervo hay un ojo, y parece que te esté mirando cuando te da la espalda. Y eso da algo de malrollismo, para ser sinceros, más malrollismo que morbo, qué quieres que te diga. Pero tiene buenas piernas. Tiene unas muy buenas piernas. Tendrías que verlas y entonces lo entenderías todo. Dice ser una luchadora anarquista, del POUM. Pues vale. Además de las buenas piernas, lleva una falda sexy. Osea, una de esas que se mueven con el viento y te tienen pendiente de lo que enseñan y dejan de enseñar. También es de las que cuando beben parece que se enfaden cada cinco minutos, y luego se calma y te mira poniendose seductora, y cuando se pone seductora es cuando el rostro se le deforma aún más, los ojos se le cambian de sitio y se le salen de las órbitas, y la boca se tuerce y se expande como la de un pez. Se pone a llorar, bueno, a hacer que llora, porque tiene miedo a la muerte, y no quiere que se acabe el cigarro y con él su vida. Y yo aprovecho la situación y la abrazo, y noto que, al juntar mi cuerpo con el suyo puedo descubrir que tiene unos pechos más grandes de lo que parecía a primera vista.
Me acerco a su cara y la intento besar. Y ella aparta su cara de la mía, bañándome en su aliento a nicotina y vino barato, y me avisa de que los cigarros han acabado y que debemos aceptar nuestro destino. Cerramos los ojos y nos quedamos en silencio. Dejamos que venga la muerte. El juego ha terminado. No queda mucho más que decir ni que hacer. Pero la italiana me recuerda que le he prometido el oro y el moro, que esta noche tenía que ser divertida y que tengo la ciudad en la palma de mi mano. Sí. Es verdad. Está bien. Claro que sí, claro que sí.
Ven conmigo, Fiore, ven conmigo, que hemos vuelto a nacer y esto hay que celebrarlo.
Guardo restos de purpurina en el suelo y las sábanas.
Un tropiezo en plena Rambla del Rawal, tres o cuatro montañas en la mejilla izquierda, una luna llena negra en el hombro derecho y niñas oscuras y enormes como planetas en forma de interrogante.
La arena se hace barro con el agua, por eso también conservo una laguna movediza en el pecho.
Un hombre guapo, rotundamente guapo, saluda al dia solo, en mi casa. Yo no estaré allí para descorchar el champán; pero le he dejado zumo de pera fresco en la nevera.
Sé que estás ahí.
Loba tres veces loba, estrella de las tetas grandes, nómada traviesa, Mike Tyson desatado, contrincante indeciso, príncipe del norte, tipo duro con botas y gabardina de Caperucita.
Espejismo de granito.
Ha sido un placer jugar a ablandarnos.
Hazme de tu equipo, muévete un poco para que mi olfato te siga el rastro, no dés nada por hecho, no arranques ni el pelo de una raíz.
No voy a pelearme ni con la brújula ni con el reloj.
We've got what we've got.
Yo sólo sé que los pendientes de perla empezaron a gustarme en la primavera del 2008.
"La llevé a un concierto de Boney M y, allí, entre laca y purpurina, llegué a la clara conclusión de que los días pasan sin saber nada más; incluso sin movimiento aparentemente la información es positiva, pero cabría pensar que todo se acaba colocando en el lugar necesario. No perdamos de vista ese sitio que aguarda y que nunca podrá ser más perfecto.
Y así, todos descubrimos que nuestros poros se abrían como ventosas de pulpos bañados en caldo gallego. Las entrañas de bacalao, o mejor de cordero, me parecieron exquisitas. Lástima por el último momento impreciso, de despedida, de besos arrepentidos y flores en el bolsillo de la chaqueta."
Iván Morales ha estat tres anys campió consecutiu (2009-2010-2011) dels Tornejos de Dominó de la Barceloneta.
Actualment s'entrena per aconseguir un altre triple triomf, començant pel Torneig d'enguany.
