Las Calles



A veces, currando en cortos o escribiendo, compañeros me preguntan por referentes cinematográficos. O hablando con colegas o productores me preguntan por si he visto tal o cual peli.

No me malinterpretes, llevo viendo películas desde antes de tener uso de razón y los que me conocen saben que me obsesiona el cine. Pero tampoco me gusta el cine que exclusivamente se alimenta del cine, me parece algo totalmente marchito.

Así que me gusta buscar mis referentes culturales en cantantes, tebeos, libros, grafitteros, teatro o fanzines.

Es un poco absurdo, la directora artística te pregunta: "¿Qué referentes tienes para la estética del corto?", y tú respondes "El tema Kung Fu Man de Lee Scratch Perry y Linval Thompson".

Uno de estos referentes abstractos es MIKE SKINNER aka THE STREETS.

A veces me encantaría, como narrador audiovisual, conseguir lo que este tipo ha conseguido con sus canciones: Ha dotado a una materia prima tan inane y a priori tan poco interesante como la clase media británica, a la que pertenece, una épica emocionalmente poderosa. A pesar de ser un cantante de hip hop no cae en la gangsta masturbación tan naïf de sus colegas yankis. Habla de su aburrida vida cotidiana, muy parecida a la tuya, a la mía, y a la de cualquier veintegenario o treintagenario del primer mundo. Pero se baja los pantalones, no se queda en la pose de CELEBRITY guay buenrollista, ni tampoco hace una parodia de si mismo para distanciarse como si de un Serrano cualquiera se tratase: Habla de sus pequeñas miserias y sus pequeñas grandezas, con una mirada no por poco pretenciosa imbécil. Y además, puedes bailar sus temas.

Me encantaría viajar por paises en guerra como Kapuscinski . O tener la inteligencia y la madurez para poder hacer deconstructivismo filosófico, cosa que tampoco sé bien bien qué es. O tener la distancia lúcida de un Haneke.

Pero, entre otras muchas cosas, también soy uno más de esta generación minúscula, doméstica, acomodada, evasiva y axfisiada, soy uno más que no está cambiando el mundo, así, en general. Uno más que se ha criado con cereales industriales, en una infancia perpetua de un mundo de camisetas con diseños, mensajes de móvil e historias de amor vulgares.

Tenemos derecho a contar nuestras historias. Son las nuestras.



Decoracion 2

Por aclamación popular, estos son los dibujos que he hecho para las paredes del recién terminado cuarto privado del Pequeño Gran Cacamosca, mientras escuchaba un muy recomendable programa de radio nocturno.













Por cierto, si alguien quiere darme su opinión en temas de interiorismo y decoración, pulsa AQUÍ.

Gracias por adelantado.

Round 1



• Int. Restaurante popular. Día.

En el televisor, emiten un documental sobre elefantes.

Es un bar-restaurante de platos combinados, pollo frito y clientela Valleinclanesca. Un camarero pone sendos platos de arroz con frijoles en la mesa donde están sentados ISI y FRANK.

FRANK
Las cosas buenas nunca cambian, ¿eh?

ISI
Ya te digo. (empieza a comer)

FRANK
Isi. Mientras no encuentres casa tú no te preocupes. Ahí en el bar tienes tu sitio. (se sirve un vaso de agua)

ISI
Gracias, hermano. (FRANK bebe) Estoy hasta la polla, tito. Estoy harto de ser un desgraciado.

FRANK
¿Qué te ha pasado?

ISI
Da igual, de verdad, lo que haya pasado. A veces creo que en el fondo mi destino es este, tito, que no valgo para mas, que ya está. A lo mejor más me vale empezar a aceptarlo ahora que soy joven.

FRANK mira a ISI en silencio. Mira su plato. Luego mira a ISI de nuevo.

FRANK
¿Sabes para qué he vuelto a Barcelona? (pausa) Lo sabes, ¿verdad?

ISI
Es tu casa, ¿no?

FRANK
Mira la peña, Isi. Mira. La gente vive rodeada de miedo, tito, de dolor, de miseria. De dolor. Podrían hacer algo para solucionar sus vidas. Pero no, cierran los ojos. Se esconden. Se auto-medican para no ver, para no sentir nada. Se… Televisión, cocaína, tabaco, relaciones de mierda, filosofía… Todos buscan una solución, ¿no? Y así nos convencemos de que estamos bien, de que somos felices. (pausa) Y una mierda. Y una puta mierda. Yo no estoy bien. Yo estoy muy jodido. Lo tengo aquí, dentro de mi, y eso no cambia. Pero yo sé que sufro, no me engaño, yo no engaño a nadie. Y trabajo, Dios lo sabe, (sonríe, cómplice) Jah lo sabe. (ISI ríe) El dolor es un motor, tío, el motor más potente que hay. El dolor me obliga a hacer lo que tengo que hacer. Ni más ni menos. (pausa) He tenido tiempo, tiempo para pensar, sí, y tiempo para no pensar más. No sé quien coño nos dijo que teníamos que ser felices, que la vida es bella. (pausa) Isi, que se lo crean eso los peleles, vale, ¿pero nosotros? ¿Nosotros? (pausa) Nos enfadamos con el mundo porque no nos da lo que tienen los demás, los ricos, los guapos, los que tienen suerte. Pues sabes qué te digo, yo no quiero lo que tienen ellos. Yo no quiero creer que soy feliz. Sí, hombre. La gente es muy feliz. Por eso se drogan constantemente, por eso no pueden dormir por las noches, por eso quieren demostrarse que son alguien, que se divierten, por eso caen en la trampa y consumen, y consumen, por eso se les escapa la vida ante sus ojos mientras hacen planes, mientras viven su vida de “felicidad”, por eso tienen tanta hambre de poder, de ser alguien, por eso tienen tantas ganas de romperle el culo a los demás, de estar arriba. Por eso tienen tanto miedo. Por eso escapan. (pausa) Todo vale, Isi, todo vale. Esa es la libertad en la que vivimos, todo vale, sí. ¿Sabes? (pausa) Pero al final solo cuenta una cosa. (pausa) ¿Sabes qué es lo que cuenta al final?

ISI
(pausa) ¿Qué?

FRANK
Yo he vuelto a Barcelona para estar en paz. Voy a arreglar el Bar Amparo de arriba abajo. Cuando mi madre salga del centro quiero que lo vea todo como nuevo, como al principio. (se sirve otro vaso) El mundo no ha hecho nada por mí. ¿Pero yo qué he hecho por el mundo? ¿Qué hago yo? (bebe) ¿Quieres que la vida te trate bien? (pausa) Siembra.

Dicho esto, FRANK empieza a comer.

FRANK
Joder, ya te digo. (saborea) Ya ves. Ahora sí que estoy en casa.

ISI mira a su amigo, tocado por el discurso.

PEP BOU BOTIFLER!!!!



Veritablement, aquesta representació de la cultura catalana a Frankfurt és un ridícul espantós.

I si hi ha algún responsable d'aquesta bajanada sense cap mena de dubte es tracta dels polítics, que desaprofiten vergonyosament una oportunitat única per defensar i promocionar Catalunya i la seva cultura.

Ja hem hagut d'acceptar la participació en aquesta fira d'alguns elements anti-sistema com aquella cantant d'estètica okupa que no vull anomenar. En aquests moments politicament complicats, i veient com se les gasten amb els nostres companys d'Euskal Herria no sé si la millor idea és associar el nostre pais petit fora de les nostres fronteres amb "artistes" radicals.





"És cultura la transgressió gratuita?"



I ens hem hagut d'empassar la pataleta dels escriptors col.laboracionistes amb l'espanyolisme, que abans de fer el que és lògic que havien de fer, que es no anar a Frankfurt a representar una cultura que no és la seva, van haver de plorar una mica com el nen petit que plora a la festa d'aniversari d'un altre nen perque ell no té regals.





"Típic cas d'escriptor turc a Alemanya"




Però com collons hem de restar quiets devant de la burla a la nostra identitat que és la participació, com a REPRESENTANT DEL TEATRE CATALÀ, d'un home que fa espectacles en els quals no utilitza ni una sola paraula DE LA LLENGUA D'ESPRIU?????





"Bombolles espanyolistes"

Cositas Buenas (buenas de mi calle)

Hay noticias ricas ricas sobre DIBUJO DE DAVID.

Pero prometí no dar la chapa más sobre el tema en este blog.

Así que si quieres saberlas, clica AQUÍ.

Por lo pronto, os quiero enseñar el cartel que hemos hecho para el corto, recién sacado del horno, aún sujeto a algún cambio. La foto es de Fani de la Chica y el dibujo, como no, es de Juan Berrio. Con la maquetación nos ha echado un cable Lalo Quintana.



¿Qué os parece?

AMISTAD



Cuando se despierta, cada mañana, antes de ir al centro de MASAJES A 1000 donde trabaja, incluso antes de desayunar, antes de mirar por la ventana y comprobar el estado del cielo, antes de mirarse en el espejo, lavarse la cara y cerciorar que ha terminado con todas y cada una de las legañas que se agarran a sus pestañas, Susana se sienta ante el ordenador e inicia su vida social. Espera. Ya sé lo que estás pensando. Te parece triste, ¿no? Dice el filósofo Khalil Gibran, “la amistad es vuestra mesa y el fuego de vuestro hogar. Pues vais a él con vuestra hambre y lo buscais en procura de paz.” Así pues, a Susana la red le sacia el hambre y le da paz. Y lo primero que todos nosotros queremos antes de empezar el dia es, esencialmente, paz. Digo yo.

En este mismo instante, Fer y Claudia están follando. Ahora mismo. Se han ido a dormir juntos después de una noche de fiesta y, al poco rato, se han puesto a retozar como animales. Hace diez años que se conocen, desde que él intentó ligar con ella siendo aún adolescentes en el interminable pasillo de metro que hay entre la Linea 4 y la Linea 3 en Passeig de Gràcia. Desde entonces lo han compartido todo: Él la ha acompañado a ella en el nacimiento de su primer hijo y ella le ha ayudado a superar la muerte de su madre, por poner un ejemplo. Esta es la primera vez, la primera, en todo este tiempo que se acuestan juntos y, presumiblemente, y ellos lo saben mientras en este preciso segundo Fer está teniendo un orgasmo dentro del preservativo que está dentro del sexo de Claudia, será la última.



Paolo vende cocaina a toda la pandilla. Esta noche toca ir al estreno de las sesiones Bongo Lounge en el Imperator. Antes de entrar, se ponen finos en un cajero de la calle Corsega. Paolo abraza a sus amigos con la sonrisa desencajada y los ojos redondos como agujeros de desagüe y les dice, como cada noche, como cada fiesta: “Vosotros. Vosotros sois mi familia.” Los amigos sonríen, asienten y esnifan. Mientras tu vecino Enrique paga su parte correspondiente a Paolo no puede evitar sentir desprecio por él y por su boca de politoxicómano.

Hoy, al salir del trabajo, después de amasar la espalda de decenas de clientes, Susana vuelve a su casa en Bicing. Excepcionalmente se encuentra con una conocida, Pilar, antigua vecina de cuando vivía en Sants. Pilar parece muy contenta de verla y ambas terminan tomando un café y charlando. Pilar le habla de su divorcio y de los problemas de tener un hijo pre-adolescente.
Susana no la escucha, y no es porque no le importe lo que le cuenta, en absoluto, sino porque está absorta contemplando los rasgos faciales de su exvecina: La nariz. Los ojos. Las cejas. Las arrugas de la comisura de los labios. La distancia entre todos estos elementos y el equilibrio que los ordena de forma aparentemente aleatoria. Aunque hiciera el esfuerzo, Susana no podría contar los meses que hace que no goza de tanto tiempo mirando a otra persona a la cara.