Me lo dijo mi hijo el otro día.
Como tiene dos años, sabe mucho el cabrón. Me miró a la cara y me dijo, muy serio: "Eres un Caca Mosca".
"¿Por qué?"
"Porque dices tonterías".
Así que, si un Caca Mosca es aquel que dice tonterías, no me cabe la menor duda de que, no solo soy un puro Caca Mosca, sino que además todos lo somos.
Y ese sentimiento de solidaridad humana es una gran revelación.
Como hermanos y hermanas Caca Moscas sois bienvenid@s.
No estamos sol@s.
Estábamos haciendo una obra de teatro Nausicaa Bonnin y un servidor, en el Espai Brossa. Era un Rusiñol, y lo dirigía Francesc Nel.lo, un sabio del old skool Condal. La tercera en el reparto era Teresa Cunillé, una mujer con más tablas que el almacén del Ikea del Hospitalet.
En esto que apareció en el ensayo un señor muy bajito y muy elevado que quería que hicieramos un cameo en su próxima película.
Este señor no era nada más y nada menos que Nunes, histórico director de la escuela de Barcelona. Su obra más destacada es, dicen, "Noche de vino tinto".
No tenemos ninguno de nuestra generación ni idea de qué era la Escuela de Barcelona, yo el primero. Se entiende que en los sesenta hubo una generación de directores afincados en esta ciudad de palomas y trileros que hicieron historia. Nunes era uno de ellos. Casi nadie lo sabe. Eso sí, podemos dedicar horas y más horas en discutir sobre por qué Virginia ha derrotado a Chipper. Así nos va.
Nunes se extendió en hablarnos de su proyecto: Una película sobre la soledad. (no confundir con la Goyizada "La Soledad" de Jaime Rosales).
"Un día iba por la calle pensando en mis cosas y me cegó la luz del sol. En ese momento me di cuenta de que la soledad era la edad del sol. Y que debía explicarlo."
Con una premisa como esta estaba claro que era obligado participar en cualquier cosa que nos propusiera este señor.
El rodaje no nos defraudó. He trabajado con muchos directores. No he visto a nadie tan expansivamente apasionado por conseguir crear magia en ese momento que hay entre acción y corten como Nunes.
Y ahora la película lleva nueve semanas en cartel. Que, tal como están las cosas, es puramente un milagro. Como el triunfo de Virginia sobre Chipper, sin ir más lejos.
He abierto un nuevo blog sólo para promocionarme y toda esa mandanga.
No pienso actualizarlo mucho ni nada, solo sirve para esos momentos en los que te piden una foto y un currículum. Pues le paso la dirección del blog a quien le interese y arreando, que es gerundio.
Parafraseando a Bauman, "ellos son, simultáneamente, los promotores del producto y el producto que promueven. Son, al mismo tiempo, encargado de marketing y mercadería, vendedor ambulante y artículo en venta".
"Ellos", amigos y amigas Cacamoscas, somos todos. Más nos vale llevarlo con un poco de gracia.
Así que ya saben, si buscan un titiritero-ale-hop asómense por aquí. Soy bueno, bonito y barato.
Hubo un tiempo en el que, mientras que en Barcelona las responsabilidades y los afectos me iban obligando a dar el paso a la edad adulta, me quedaba un oasis de inmadurez irresponsable siempre que visitaba Madrid. Allí descubría el verdadero sentido de la palabra esperpento, acompañado de socios y socias en la empresa de sacarle la mayor tajada al jamón serrano, sin importarnos si era Navidul o Cinco Jotas.
Dos de esos socios eran Eloi Yebra y Críspulo Cabezas, amigos íntimos desde que hicieron Barrio, unidos más que por su oficio de actores por su amor obsesivo y entregado al Hip Hop y al Dancehall.
Cuando pienso en ellos pienso en síndrome de Diógenes, en palos de billar volando, en vecinos enfadados colándose por las ventanas, iguanas, Playstations, colchones incómodos, llamadas intempestivas, estrenos, famoseo, falta total de glamour... Risas, muchas risas. Y en unas cuantas cosas más que me reprimo más por pudor que por respeto.
Me he ido a dormir escuchando cantar a Eloy y a Pilo para despertarme de nuevo con su música. Y, finalmente, su tenacidad ha dado frutos.
El flow de Eloi ha madurado considerablemente desde que rimaba en Ha llegado el momento de contarte mi secreto, y el estilo jamaicano-aflamencado de Pilo ha tomado forma como una fresa jugosa, en su punto justo, y'all. La ecuación ha necesitado otro entero, La Meka 55 a las bases, para que el número salga redondo.
Yo veo estos videos y de golpe me parece que estoy en un autocar, de camino a Madrid, dispuesto a hacer unos cuantos castings y a pasarme unas cuantas noches entregado al delirio adolescente.
Lo cual puede que haga mañana de nuevo. O pasado.
(el dibujo es del maestro Alfredo Pons, pero eso es otra historia)
Quitar capas de la madera que he robado del tiesto hasta que tengo las uñas negras.
Cuando hubo silencio en el bar, mi prima lo comprendió todo. Por suerte no llevaba el móvil encima y no vino nadie más.
Quiero vivir en una sauna que escupa mis toxinas constantemente. Y pegarme duchas de agua fria cada diez minutos para que mis poros de vuelvan musculosos como los actores de un peplum.
En el desagüe de Las Ramblas, A. hace proselitismo del valor de la mentira y la copia.
A. es un escéptico, seguramente en el fondo por romanticismo. Pero en algo me convence.
Copiar y mentir es una gran manera de despojarte de ti mismo.
No me gusta hablar de nuestro corto Dibujo de David en este blog, porque para eso ya le hice el propio, pero debo anunciar que esta semana habrá en Barcelona dos pases públicos de la niña de nuestros ojos.
Toda la información, aquí. Aparte de una fotografía en la que los dos protagonistas del corto aparecen junto con una superestrella del mundo del espectáculo que ha tenido problemas con la justicia por sus (esperemos) supuestos vínculos con el mundo del hampa. Como Frank Sinatra.
¿Por qué no me llamaste? (…) Ya. Bueno, no sé, te envié trescientos sms. (…) Bueno, no, pero casi. (…) Vale, ya. (…) Ah. ¿Con quién? (…) No, no estoy enfadada. (…) Bueno, me cuesta. (…) No. No. No. No es control. No me digas eso porque es incierto. (…) Ya, bueno, ya. (…) Pues si no podemos ser amigos no podemos ser amigos. (…) No, joder, si no podemos ni hablar ni contarnos nada, pues tendremos que… (…) Pues yo claro que quiero, pero es que no entiendo, yo no entiendo qué esperas, ¿tú qué esperas de mí? (…) ¿Yo? No sé. ¿Qué puedo esperar? (…) Venga, va, sin tópicos, joder, Andrés. (…) Pues no sé, charlar, saber como estás. (…) ¿Entonces por qué no me llamaste? (…) Sí, bueno, han pasado tres días. Tres días. Tres días. No, tres. (…) Pues yo lo veo raro, ¿no? ¿Tú no lo ves raro? (…) Pues yo sí. Yo sí que lo veo raro.
Llamada 2
La mejor es la de la muerte de Speedy, ¿no? Bueno, a mi es la que más me gusta. (…) Sí, claro, toda esa parte de los dinosaurios y los astronautas… Bueno, cohetes, vale, Andrés, sí, astronautas no, cohetes. Toda esa parte es un poco, no sé, un poco demasiado freaky para mi, ¿no? (…) Ya, ya, sí, es la época, ¿no? (…) Es como lo del señor de los cuernos, ¿no?, sí, y la superhéroe esa, la… Eso, Penny, Penny Century, es un poco demasiado, como de tebeo para mí. (…) Vale, sí, pero no es un comic que me leería dos veces. Pero todas las historietas del barrio, Hoppers, los latinos, y Hopey de gira, toda esa parte más punk, y Maggie en el barrio, esa parte me encanta. Esa parte es genial. (…) Y qué bien dibuja. Osea, todos los personajes son diferentes, pero son guapísimos, osea, sabe sacar la belleza, ¿no?, de, de, de, de, de cada tipo de persona diferente. (…) Sí, sí, y crecen. ¿No? Osea, cambian, envejecen. Joder, sí, es genial. (…) Ya, ya, Beto, Beto, al principio el dibujo no me… Pero, sí, las historias, Luba, ¿no?, el pueblo, la familia, los hijos de los hijos de los hijos, sí, sí, al final la historia te atrapa. Pero lo que es ver dibujos… (…) Ya. (…) Ya, pero para lo que es ver dibujos y flipar, osea, y quedarte ahí viajando viendo dibujos, viendo, viendo trazos, para eso el mejor es el hermano, es Jaime, ¿no? (…) Pues eso, Andrés, joder, si al final me das la razón. (…) Bien. Bien, mejor. Tranquila. Sí. ¿Y tú? (…) Oye. (…) Ya, oye. (…) ¿Por qué no me cantas una canción? (…) Va. (…) Venga, si estás hecho un crooner tú. Va. (…) Bien. (…) Pues no sé, espera, lo pienso, espera. Una de Chet Baker. (…) O una de Jay Jay Johanson. ¿Qué prefieres? (…) Chet Baker, ¿no? Chet Baker mejor. (…) La de My Ideal, esa te sale bien. (…) Esa. Esa es. (…) Bien.
Llamada 3
Si no es para conocer profundamente a alguien y fundirse, fundirse con esa persona, de qué sirve, ¿eh? ¿De qué sirve? ¿De qué sirve hacer…?(…) No me jodas. Va. Es muy cutre todo esto. (…) ¿Estás enamorado? (…) No. No me digas más, no quiero saber. Menos mal que estás lejos. (…) Andrés, ¿qué he hecho? No, ¿qué he hecho yo? (…) ¿Qué vamos a hacer? ¿Eh? ¿Qué podemos hacer? (…) Yo también, joder, yo también. ¿Por qué no podemos…? ¿Por qué tenemos que estar…? No. No. Tú no quieres hacer el esfuerzo. Ya lo veo. No sé por qué, pero… (…) No me jodas. No quieres hacer el esfuerzo. Ya estás en otra historia y estás a gusto. Hace dos meses que no nos vemos y ya… (…) Andrés, coño, no soy imbécil. Tú te crees que soy imbécil pero no soy imbécil, no soy tan imbécil. (…) No, no me jodas, para decirme eso te puedes meter la lengua en el agujero del culo. (…) Soy una cloaca. (…) No. Sí, lo soy. No me cuentes cuentos. Siempre igual. Al principio todo guay, pero cuando me conoceis… (…) Andrés, ¿tú crees que estoy condenada? Sí, no, no es melodrama, condenada. Pues condenada a esta, esta, esta, esta alienación, a esta decepción constante. (…) Compartir, hostia, compartir. (…) Tú no tienes ni idea, joder. ¿Sabes qué te digo? Que te aproveche. Que te aprovechen las corridas. Que te corras a gusto. Que te aprovechen. Y que ella, la que sea, ellas, que se mueran de gusto también. Que se corran bien a gusto. (…) Sí, joder, estoy hasta el coño. (…) No, hostia, contigo no. Con todo. Con la vida. No. Y contigo también. (…) Ya. Ya lo sé. Pero da igual, me siento así. ¿Qué pasa? ¿No te puedo contar como me siento? (…) Yo te quiero, Andrés, yo quiero estar bien contigo, hostia, yo quiero estar bien contigo. (…) ¿Pero como vamos a hacerlo? Si no puede ser, joder, no puede ser. (…) Si siempre nos estamos escondiendo. (…) No. Sí. Tú y yo. Sí. Pero todo el mundo. Todo el mundo se esconde. O a lo mejor yo. A lo mejor solo yo. No. No. Todo el mundo. Nadie se entrega. Mira la gente. Nadie… Todo son depredadores. Depredadores y presas. Todo el mundo igual. (…) No sé. Yo no sé ya nada. No sé si voy a poder compartir nunca con nadie. Estoy podrida. No. No. Estoy podrida. Por eso te alejas de mi. Como todo el mundo. Apesto por dentro, soy una mierda, una puta cloaca, solo puedo estar sola, una puta mierda, no me engañes, por eso te vas, por eso no puedes respirar, necesito demasiado, por eso siempre… joder, siempre necesito demasiado, por eso te ahogas, te ahoga este olor a podrido. (…) No. Déjalo. Estoy bien. Solo que estoy jodida. Pero es normal. No te preocupes. Estoy bien. (…) Solo una pregunta. Una cosa. ¿Tú crees que podré…? ¿Tú crees que podré, podré transitar con alguien alguna vez? (…) Compartir. (…) ¿O va a ser siempre igual? ¿Va a ser siempre esto? (…) ¿Y tú? ¿Te has rendido? ¿No podemos…? Aún podemos enderezarlo. Solo tenemos que vernos. Solo tenemos que ponerle unos palos al arbol. (…) No, joder. Ahora estás lejos. Pero yo voy para allá. O ven tú. Intentémoslo. Luchemos un poco, joder, ¿no? (…) Ya. No. Sí, yo que sé. Un tiempo. Ya. Tú estas en otra historia, no me cuentes milongas. (…) Porque se te huele, joder, se te huele. (…) Entonces, entonces intentémoslo, ¿no? ¿O esto ya es el fin? ¿Eh? ¿Tú qué crees? Joder, dime. ¿Tú qué sientes? Dime algo. Joder, dime algo, ¿qué sientes? (…) No hablo de eso. Hablo de piel. En tu piel. Ahora. Ahora mismo. ¿Dónde estoy? ¿Dónde estoy en tu piel? (…) ¿Dónde estoy en tu piel? (…) Vale. (…) No. No digas más. (…) No. No quiero saber. (…) Déjalo. (…) Me tengo que ir. (…) Sí. (…) Dejémoslo aquí. (…) Andrés. Espera. (…) Nada. (…) Escucha. (…) Andrés. (…) Adios. (…) Un beso. (…) Yo también te quiero. (…) Gracias. (…) Sí. (…) No. No llores. (…) Bueno, llora. (…) Claro. (…) Sácalo. (…) Sí. (…) Claro que te quiero. (…) Vale. (…) Sí. (…) No te preocupes. (…) ¿Estás bien?
Llamada 4
Eso lo haces muy bien. (…) Me encanta como me lo haces. (…) Ah, sí. (…) Sí. (…) Sigue, sigue. (…) Sí, ¿y me muerdes? (…) ¿Cómo si fuera una pollita? ¿Una pollita muy pequeña? (…) No pares. (…) Sí, sí que la noto. Noto como me, como me, como me toca las paredes del coño. (…) Sí, claro que sí. (…) La noto crecer, la noto bien llena. (…) Sí. (…) Sí, sigue. (…) Sí, te va a mil, te va el corazón a mil por hora. (…) Sí, no… (…) Así. (…) Claro, claro que lo siento. Está, está, sí. Sí, sí, sí, sí, sí, sí, sí, sí, sí, sí. (orgasmo) Dios. Dios. Oh, Dios. Qué bueno, joder, qué… (…) ¿Qué? ¿Tú qué? (…) ¿No te has corrido aún? (…) Joder, mira que eres lento. (…) Sí. Me la meto en la boca. (…) Claro. Me la meto, pero antes la escupo bien, y me la meto. (…) Y me la meto hasta el fondo. Hasta que me toca la campanilla. Y aspiro fuerte. (…) Y te la chupo más. Y te lamo la punta. Y sale una pequeña gota. Y me la trago. Y la saboreo. Me encanta como sabe. Te miro. Te veo como estás dándoteme. Como te me entregas. Y me encanta. Me encanta ver que te me das. Que te abres. Y me la meto en la boca otra vez, cada vez más rápido. Y está ardiendo. Me quema el cielo de la boca. Y me agarras fuerte a la espalda. Y me agarro fuerte a tu culo, aprieto fuerte. Y cada vez voy más rápido. Y noto como la tienes hinchada, como se te hincha por momentos. Y, sí, así, sí, te corres, muy bien, te corres en mi boca, y me quemas. Sí. (…) Eso. (…) Noto como tu esperma baja por dentro de mi cuello. Y me encanta, Andrés, me encanta. (…) ¿Qué? (…) ¿Bien? (…) Sí. Está bien. Ha estado muy bien. Yo me he corrido muy bien. ¿Y tú? (…) Ya, ya. (…) Ya. (…) Joder, respira. (…) Sí. (…) No. (…) Ya lo sé, ya. (…) ¿Sabes? (…) Oye, escucha. (…) (…) Ya. (…) Oye, tengo una audición de danza este viernes. (…) Sí, mola, ¿no? (…) Sí, con Álex. Sí. (…) Pues tan enfadado no estaba, por lo que se ve. (…) Ya. (…) Gracias, a ver. (…) Sí, a ver que pasa. (…) Sí. (…) Bien. (…) Bien. (…) Mejor no, osea, ha estado genial, ¿vale? Pero, tal y como están las cosas, no sé, ¿tú qué crees? ¿Cómo lo ves? (…) No, joder, nada, pero, está todo un poco frágil, ¿no? (…) Osea, ha sido un buen polvo, ¿no? El último polvo. Como mínimo durante un tiempo. (…) Pues esto es lo que me va bien, Andrés. Ha sido genial, pero, coño, esto yo ya lo he vivido, ya sé lo que es, y hay que tener cuidado. (…) Protejámonos, ¿no? (…) Sí. Eso mismo. Sin hablar, sin mensajes, ¿no? (…) Sí. Higiene, Andrés, higiene. (…) Sí, ha sido un buen polvo. Sí que lo ha sido. (…) Oye, una cosa. (…) Eso que hablábamos a veces de, nada, que he pensado, no, no es nada, solo he estado pensando, eso que comentábamos de depredadores y presas, ¿no? De que el mundo a veces parece, y sobretodo con esto del amor y las emociones, ¿no?, las relaciones y eso, que el mundo a veces parece que sea solo depredadores y presas, como un National Geographic, ¿no? (…) Pues, que el otro dia pensaba, me preguntaba, ¿y yo qué soy? ¿eh? (…) ¿Yo qué soy, Andrés? ¿Depredadora o presa? (…) Sí. ¿Tú qué crees? (…) Ya. (…) Eres un hijo de puta. (…) Ya. (…) Bueno, bueno, sí. (…) Lo dejamos aquí, ¿no? (…) En un tiempo, ¿no? (…) Unos meses como mínimo. (…) Vale. (…) Sí. Mejor. (…) Te echaré de menos, Andrés. (…) Ya. (…) Un beso. (…) Oye, está bien dejarlo así, ¿no?, de buen rollo. (…) Sí. Nos ha costado. (…) Bien. (…) Te quiero mucho. (…) Adios, cariño. (…) Adios. (cuelga)
SMS
“Tú me has hecho ser quien soy. No puedo dejar de esperarte.”
Dormies mig agafada al meu braç, Ha sonat un clàxon de cotxe encallat, Has obert un ull, mandrós i callat. I has tornat al teu somni privat. Pujava el cafè i ens he recordat, Ballant a una platja amb barrets mexicans, La cara que feies al ‘nar girant, Crec que era de felicitat, Crec que era de felicitat.
De moment no et riuré més la gràcies Per una vegada he entès què cal. Passi-ho bé, que m’esborro del mapa, Per perpetrar a l’ombra un gran pla quinquenal.
Sento que et despertes, et vinc a buscar, Nena tens cafè, vols que torri pa, Al diari res massa estimulant, Mica en mica ja et vas despertant. Fumes mirant els cotxes passar, t’entregues a l’aire dens del veïnat penso en pro-po-sar que baixem al far, jo que mai he estat home de mar, jo que mai he estat home de mar.
El primer any compraré una corbata ben llarga, Estampada amb colors crus, I el segon els millors professors europeus M’ensenyaran a fer el nus. Pel tercer guardo l’antologia de grans ocatsíl·labs que parlen de tu. I pel quart l’edició limitada forrada amb vellut. I el cinquè ens creuarem per l’Eixample i demanarem taula en un bar de menús, Treuré pit ensenyant la corbata i llavors, bonica, Dependrà de tu, I llavors tot dependrà de tu."
"En la vida del arte de vivir me interesan varias cosas. Por una parte esa idea, de la que hoy estamos muy lejos, según la cual la obra que tenemos que hacer no sólo es, o no es principalmente, una cosa (...) que dejaríamos tras nosotros, sino simplemente nuestra vida y nosotros mismos.
Para nosotros, sólo hay obra de arte donde algo escapa a la mortalidad de su creador. Para los antiguos, el arte de vivir se aplicaba, por el contrario, a eso tan pasajero que es la vida del que lo ponía en obra, sin perjuicio de, en el mejor de los casos, dejar tras de sí la estela o la marca de una reputación.
Que la vida, porque es mortal, tiene que ser una obra de arte es un asunto notable."
Me siento Diga Diga Do por decisión inapelable y democrática.
Ocho de la tarde: Euforia cantarina. Mis vecinos ya la conocen.
Nueve de la noche: Sorna de macho alfa. Narciso en el trono.
Diez de la noche: Más euforia. El descontrol enseña la patita, con voz de clara de huevo. Nocilla para el ego: Se desborda el pan de crema de chocolate bicolor.
Medianoche: Viaje por las arenas movedizas del pecho. Denso paseo en barca con Caronte. Estaba mirando para otro lado. Me cuesta escuchar.
Tres de la madrugada: Me he quedado blando. Siento los músculos desplazados de lugar. Pero no estoy triste, aunque no soporto el silencio.
Diez de la mañana: Resaca. Iluminación serena. Pero sigo con hambre.
Voy a tener que nadar y escribir mucho para quemar toda esta purpurina que llevo en la sangre.
No pienso mover un músculo hasta que estos no recuperen su posición original.
Es bueno tener amigos Quijotes, pero también es bueno tener amigas Sancho Panza.
Lucy es práctica, no lucha contra molinos de viento. Pero lucha, y como decía Kiko Veneno, después siempre se ducha.
Lucy, con la Itabonana Crew, organiza la 4a edición de la Fiesta Solidaria con el Hospital de Chalucuane, de Mozambique, África.
El fiestón tendrá lugar en el Centre Cívic del Convent San Agusti (C/ Comerç 36) el 24 de mayo de las 12h a 21h. El dinero recaudado (con la comida, las rifas, y los espacios de masajes/peluquería) irá directamente a parar al hospital de Chalucuane y será empleado -principalmente- a la compra de madera para el taller de carpintería para los muchachos huerfanos.
Como podeis ver en el mail, allí estaremos unos cuantos colaborando. No os engañeis, que DJ Prisamata participe no dice nada del nivel del resto de participantes, que serán de calidad, no como el que esto suscribe. Mirad bien la lista que aparece en el flyer y lo comprobareis. Allí estará, entre otros, el grupo que aparece aquí abajo.
Á, setenta años, la historia del penúltimo siglo de Barcelona entre los pliegues de su pellejo, la dentadura como si fuera Bagdad, inmune a la gripe porque -según el- si entra un bicho en su cuerpo el bicho se muere de lo podrido que está, nos explica que si tuvo ocho hijos fue porque a él siempre le gustó el meneo(gesto de follar) y, estando con su mujer, para qué iba a liarse con otra; y porque, y esto es irrefutable, en esa época no había televisión.
Á nos cuenta que le sigue gustando el meneo(gesto de follar), pero le agobia irse con las putas del barrio. Son muy antipáticas, dice. Y además, cuando ya has acabado pretenden echarte de la habitación enseguida.
Á recuerda una amiga que tuvo hace dos o tres años, que venía a su casa, cenaban juntos y también se acostaban. Pero además era ella la que le buscaba las cosquillas a él, no tenía que ir Á detrás de ella. Eso es otra cosa. El meneo(gesto de follar) está bien, dice Á, muy bien. Pero es mejor si además hay una amistad.
Esto va por los funcionarios y funcionarias del Ministerio de Hacienda del Gobierno de España.
Pero especialmente para vosotras.
Maternales, poderosas, condescendientes y cariñosas, de comida en casa al mediodía frente a la tele, de padres gruñones de la post-guerra y de merchandising del Che Guevara en la sala de estar.
De cena con las amigas el viernes por la noche y pendientes imposibles.
Estoy en la plaza del Gótico donde venía de adolescente, venía con David antes de que le metieran en el reformatorio. Se lo cuento a la italiana. Le digo que venía con mis amigos, nos poníamos allí, ¿lo ves?, ¿ves esos agujeros? Son agujeros de metralla. Durante la guerra civil toda esta ciudad fue atacada por los fascistas, por los italianos, por los tuyos, le digo a la italiana, porque Musolinni estaba aliado con Franco y fueron los aviones italianos y los soldados italianos los que bombardearon mi ciudad, mi casa, ya lo sabes, fueron los tuyos, ¿no?
Pues nos poníamos allí mis amigos y yo y nos fumábamos el último cigarro antes del fusilamiento. Y cuando nos lo fumábamos y nos lo acabábamos, nos moríamos, nos dejábamos matar. Como buenos soldados. La invito a jugar conmigo a esto. Nos encendemos dos de sus cigarros, le damos un trago a su vino y así pasamos los últimos cinco minutos de nuestras vidas. Yo soy un campesino al que han detenido los nacionales porque mi hijo está en las milicias. ¿Y ella? La miro. Es bastante fea de cara, y además es la típica a la que se le deforma el rostro cuando bebe. Cara cangrejo, cara cangrejo, la fiesta no es para feos, compai. Y tiene un tatuaje con el anagrama del cuervo, de la peli El Cuervo, esa en la que murió el hijo de Bruce Lee, que lo mataron en pleno rodaje, como a su padre. Lo tiene en el cuello, el tatuaje, en la parte de atrás, y dentro del cuervo hay un ojo, y parece que te esté mirando cuando te da la espalda. Y eso da algo de malrollismo, para ser sinceros, más malrollismo que morbo, qué quieres que te diga. Pero tiene buenas piernas. Tiene unas muy buenas piernas. Tendrías que verlas y entonces lo entenderías todo. Dice ser una luchadora anarquista, del POUM. Pues vale. Además de las buenas piernas, lleva una falda sexy. Osea, una de esas que se mueven con el viento y te tienen pendiente de lo que enseñan y dejan de enseñar. También es de las que cuando beben parece que se enfaden cada cinco minutos, y luego se calma y te mira poniendose seductora, y cuando se pone seductora es cuando el rostro se le deforma aún más, los ojos se le cambian de sitio y se le salen de las órbitas, y la boca se tuerce y se expande como la de un pez. Se pone a llorar, bueno, a hacer que llora, porque tiene miedo a la muerte, y no quiere que se acabe el cigarro y con él su vida. Y yo aprovecho la situación y la abrazo, y noto que, al juntar mi cuerpo con el suyo puedo descubrir que tiene unos pechos más grandes de lo que parecía a primera vista.
Me acerco a su cara y la intento besar. Y ella aparta su cara de la mía, bañándome en su aliento a nicotina y vino barato, y me avisa de que los cigarros han acabado y que debemos aceptar nuestro destino. Cerramos los ojos y nos quedamos en silencio. Dejamos que venga la muerte. El juego ha terminado. No queda mucho más que decir ni que hacer. Pero la italiana me recuerda que le he prometido el oro y el moro, que esta noche tenía que ser divertida y que tengo la ciudad en la palma de mi mano. Sí. Es verdad. Está bien. Claro que sí, claro que sí.
Ven conmigo, Fiore, ven conmigo, que hemos vuelto a nacer y esto hay que celebrarlo.
Guardo restos de purpurina en el suelo y las sábanas.
Un tropiezo en plena Rambla del Rawal, tres o cuatro montañas en la mejilla izquierda, una luna llena negra en el hombro derecho y niñas oscuras y enormes como planetas en forma de interrogante.
La arena se hace barro con el agua, por eso también conservo una laguna movediza en el pecho.
Un hombre guapo, rotundamente guapo, saluda al dia solo, en mi casa. Yo no estaré allí para descorchar el champán; pero le he dejado zumo de pera fresco en la nevera.
Sé que estás ahí.
Loba tres veces loba, estrella de las tetas grandes, nómada traviesa, Mike Tyson desatado, contrincante indeciso, príncipe del norte, tipo duro con botas y gabardina de Caperucita.
Espejismo de granito.
Ha sido un placer jugar a ablandarnos.
Hazme de tu equipo, muévete un poco para que mi olfato te siga el rastro, no dés nada por hecho, no arranques ni el pelo de una raíz.
No voy a pelearme ni con la brújula ni con el reloj.
We've got what we've got.
Yo sólo sé que los pendientes de perla empezaron a gustarme en la primavera del 2008.
"La llevé a un concierto de Boney M y, allí, entre laca y purpurina, llegué a la clara conclusión de que los días pasan sin saber nada más; incluso sin movimiento aparentemente la información es positiva, pero cabría pensar que todo se acaba colocando en el lugar necesario. No perdamos de vista ese sitio que aguarda y que nunca podrá ser más perfecto.
Y así, todos descubrimos que nuestros poros se abrían como ventosas de pulpos bañados en caldo gallego. Las entrañas de bacalao, o mejor de cordero, me parecieron exquisitas. Lástima por el último momento impreciso, de despedida, de besos arrepentidos y flores en el bolsillo de la chaqueta."
Iván Morales ha estat tres anys campió consecutiu (2009-2010-2011) dels Tornejos de Dominó de la Barceloneta.
Actualment s'entrena per aconseguir un altre triple triomf, començant pel Torneig d'enguany.
