Por lo que tengo entendido se ha terminado el rodaje de la película de Media Films "El truco del manco", de la cual soy co-autor del guión. Por cierto, el título original del guión era "Estás Fuera".
Más adelante, cuando tenga un poco más de tiempo, compartiré las absurdas aventuras de un guionista en la capital del reino, pero por ahora podeis echar un vistazo a unas imágenes del flin, cortesía de la Agencia Efe.
No pinta mal, ¿verdad?
Amores Vulgares 2
• INT. CASA NEPO. AMANECER
En el patio, o en el balcón, o en un lugar desde donde se pueda ver el cielo, NEPO y NATALIA fuman un canuto y hablan, distendidamente. Aunque traten un tema serio, el tono es cómodo e incluso de humor. Hay dos lineas de comunicación: El tema del que hablan por un lado, y la pesca que está haciendo NEPO con NATALIA.
NATALIA
No dejé de currar como bailarina por mi hijo. Más bien al revés.
NEPO
Vale.
NATALIA
Me decidí a tener un hijo porque estaba cansada de mi profesión. Osea, bailo profesionalmente desde los diecisiete, ¿no? Y con diecinueve ya estaba haciendo giras por Europa y con compañías que se supone, no sé, que se supone de prestigio, ¿no?
NEPO
¿Qué pasa? ¿Te agobiaste?
NATALIA
No, bueno, no sé. No sé si la palabra es “agobiarse”.
NEPO
(pausa) ¿Por qué empezaste a bailar?
NATALIA
(pausa) Lo dejé con un novio, ¿sí?
NEPO
Ya.
NATALIA
Me encerraba en mi cuarto. Me ponía a fumar porros y a escuchar Pearl Jam.
NEPO
Joder, qué daño han hecho los grunges.
NATALIA
La novia de mi padre decidió que podía venirme bien tomar clases de danza.
NEPO
¿Cuántos años tenías?
NATALIA
Trece.
NEPO
Tú tienes que haber sido un peligro.
NATALIA
¿”Haber sido”?
NEPO
¿Y entonces?
NATALIA
¿Y entonces, qué?
NEPO
¿Te apuntaron a danza y…?
NATALIA
Pues que encontré una puerta. Encontré un, un algo, una manera de salir, ¿no? De salir del (gesticula dando vueltas con la mano ante la frente), ¿sabes?
NEPO
Sí, creo.
NATALIA
Y por eso un dia me aburrí. Porque ya no me liberaba. Se convirtió en…
NEPO
¿En un oficio?
NATALIA
En una carga más.
NEPO
Pero vienes a clase.
NATALIA
Sí.
NEPO
Osea, necesitas bailar.
NATALIA
Pero no es lo mismo. Y tampoco hace mucho que he vuelto a tomar clases.
NEPO
Entonces, necesitas bailar.
NATALIA
No sé si necesito bailar, me gusta bailar.
NEPO
Pero podrías estar ganándote la vida haciéndolo, y no lo haces, y pones copas.
NATALIA
Pues que me cansé, joder. Me cansé de hacer espectáculos que no me molan. De currar con coreógrafos que van de zen y luego son todo, todo, todo ego, todo orgullo.
NEPO
Vale.
NATALIA
Me cansé de la mediocridad de la gente, de las propuestas, de que la gente quiera hacer lo de siempre y no quieran darle una vuelta a la cosa, de, no sé, joder, de que lo quieran hacer todo bonito, que no quieran contar nada, ¿no?
NEPO
No sé.
NATALIA
Joder, es como follar con alguien a quien amas, o alguien que te mola, o follar por dinero. Si, si te gusta el sexo, si te gusta el sexo de verdad, lo quieres hacer con alguien con quien vayas a disfrutar, no con el primero que venga y ponga la pasta sobre la mesa.
NEPO
Si te gusta el sexo de verdad ves a todos tus amantes como si fueran Javier Bardem.
NATALIA
¿Te pone Javier Bardem?
NEPO
¿Qué te voy a decir? Estoy trabajando en una puta obra de teatro de Joan Pera, y me lo tomo como si estuviera currando con Buñuel, porque me gusta mi oficio. Me gusta actuar. Y me da igual todo lo demás, me da igual incluso lo que yo pienso. Yo les digo que sí, que sí a todo lo que me dicen, y a cambio hago lo que me mola. Y yo te veo, no sé, y pienso que, joder, te veo en clase, y pienso que te gusta, ¿no? Que te gusta bailar.
NATALIA
Tengo veintiocho años, Nepo.
NEPO
¿Qué quieres decir? (pausa) ¿Eres mayor para bailar?
NATALIA
Hombre…
NEPO
¿Eres mayor para vivir? ¿Eres mayor para sentir?
NATALIA
Joder.
NEPO
Tienes un cuerpo. Tienes emociones. Bailar es eso. Nada más. (pausa) La danza del ocho.
NATALIA
¿Qué ocho?
NEPO
Las abejas.
NATALIA
¿Las abejas?
NEPO
Cuando una abeja encuentra un lugar donde hay polen y, y lo que sea que coman, cuando lo encuentra regresa a donde están las demás y hace como un baile, en el aire, en forma de ocho. Ese baile es como su manera de hablar. No sé exactamente como, pero las otras abejas lo ven, y según como sea el ocho, si es así, o si es así, pues según como sea las otras abejas saben exactamente el lugar donde está la comida.
NATALIA
Ahá.
Se da uno de esos momentos en los que las pupilas de dos interlocutores se abren, ambos son conscientes de ello, y nada de lo que puedan decir está a la altura.
NEPO
(pausa) La danza del ocho.
NATALIA
(pausa) ¿Y eso qué tiene que ver?
NEPO
(pausa) No sé. ¿De qué estábamos hablando?
(ilustraciones de Dupuy y Barberian)
En el patio, o en el balcón, o en un lugar desde donde se pueda ver el cielo, NEPO y NATALIA fuman un canuto y hablan, distendidamente. Aunque traten un tema serio, el tono es cómodo e incluso de humor. Hay dos lineas de comunicación: El tema del que hablan por un lado, y la pesca que está haciendo NEPO con NATALIA.
NATALIA
No dejé de currar como bailarina por mi hijo. Más bien al revés.
NEPO
Vale.
NATALIA
Me decidí a tener un hijo porque estaba cansada de mi profesión. Osea, bailo profesionalmente desde los diecisiete, ¿no? Y con diecinueve ya estaba haciendo giras por Europa y con compañías que se supone, no sé, que se supone de prestigio, ¿no?
NEPO
¿Qué pasa? ¿Te agobiaste?
NATALIA
No, bueno, no sé. No sé si la palabra es “agobiarse”.
NEPO
(pausa) ¿Por qué empezaste a bailar?
NATALIA
(pausa) Lo dejé con un novio, ¿sí?
NEPO
Ya.
NATALIA
Me encerraba en mi cuarto. Me ponía a fumar porros y a escuchar Pearl Jam.
NEPO
Joder, qué daño han hecho los grunges.
NATALIA
La novia de mi padre decidió que podía venirme bien tomar clases de danza.
NEPO
¿Cuántos años tenías?
NATALIA
Trece.
NEPO
Tú tienes que haber sido un peligro.
NATALIA
¿”Haber sido”?
NEPO
¿Y entonces?
NATALIA
¿Y entonces, qué?
NEPO
¿Te apuntaron a danza y…?
NATALIA
Pues que encontré una puerta. Encontré un, un algo, una manera de salir, ¿no? De salir del (gesticula dando vueltas con la mano ante la frente), ¿sabes?
NEPO
Sí, creo.
NATALIA
Y por eso un dia me aburrí. Porque ya no me liberaba. Se convirtió en…
NEPO
¿En un oficio?
NATALIA
En una carga más.
NEPO
Pero vienes a clase.
NATALIA
Sí.
NEPO
Osea, necesitas bailar.
NATALIA
Pero no es lo mismo. Y tampoco hace mucho que he vuelto a tomar clases.
NEPO
Entonces, necesitas bailar.
NATALIA
No sé si necesito bailar, me gusta bailar.
NEPO
Pero podrías estar ganándote la vida haciéndolo, y no lo haces, y pones copas.
NATALIA
Pues que me cansé, joder. Me cansé de hacer espectáculos que no me molan. De currar con coreógrafos que van de zen y luego son todo, todo, todo ego, todo orgullo.
NEPO
Vale.
NATALIA
Me cansé de la mediocridad de la gente, de las propuestas, de que la gente quiera hacer lo de siempre y no quieran darle una vuelta a la cosa, de, no sé, joder, de que lo quieran hacer todo bonito, que no quieran contar nada, ¿no?
NEPO
No sé.
NATALIA
Joder, es como follar con alguien a quien amas, o alguien que te mola, o follar por dinero. Si, si te gusta el sexo, si te gusta el sexo de verdad, lo quieres hacer con alguien con quien vayas a disfrutar, no con el primero que venga y ponga la pasta sobre la mesa.
NEPO
Si te gusta el sexo de verdad ves a todos tus amantes como si fueran Javier Bardem.
NATALIA
¿Te pone Javier Bardem?
NEPO
¿Qué te voy a decir? Estoy trabajando en una puta obra de teatro de Joan Pera, y me lo tomo como si estuviera currando con Buñuel, porque me gusta mi oficio. Me gusta actuar. Y me da igual todo lo demás, me da igual incluso lo que yo pienso. Yo les digo que sí, que sí a todo lo que me dicen, y a cambio hago lo que me mola. Y yo te veo, no sé, y pienso que, joder, te veo en clase, y pienso que te gusta, ¿no? Que te gusta bailar.
NATALIA
Tengo veintiocho años, Nepo.
NEPO
¿Qué quieres decir? (pausa) ¿Eres mayor para bailar?
NATALIA
Hombre…
NEPO
¿Eres mayor para vivir? ¿Eres mayor para sentir?
NATALIA
Joder.
NEPO
Tienes un cuerpo. Tienes emociones. Bailar es eso. Nada más. (pausa) La danza del ocho.
NATALIA
¿Qué ocho?
NEPO
Las abejas.
NATALIA
¿Las abejas?
NEPO
Cuando una abeja encuentra un lugar donde hay polen y, y lo que sea que coman, cuando lo encuentra regresa a donde están las demás y hace como un baile, en el aire, en forma de ocho. Ese baile es como su manera de hablar. No sé exactamente como, pero las otras abejas lo ven, y según como sea el ocho, si es así, o si es así, pues según como sea las otras abejas saben exactamente el lugar donde está la comida.
NATALIA
Ahá.
Se da uno de esos momentos en los que las pupilas de dos interlocutores se abren, ambos son conscientes de ello, y nada de lo que puedan decir está a la altura.
NEPO
(pausa) La danza del ocho.
NATALIA
(pausa) ¿Y eso qué tiene que ver?
NEPO
(pausa) No sé. ¿De qué estábamos hablando?
(ilustraciones de Dupuy y Barberian)
Unas cuantas obviedades
"El cantautor vendrá este verano a actuar por Europa: conciertos acústicos, sólo él y su guitarra. Hay magia en ese formato, así que ninguna queja. Lo llamativo es que el artista cruzará el Atlántico con un séquito de 15 personas. De ellas, calculemos que cuatro trabajan directamente en los recitales; cabe imaginar que el resto viene de paquete, para divertir al cantante y hacer turismo a su cuenta.
Vale, no exactamente "a su cuenta": los promotores -los espectadores, finalmente- de sus conciertos pagarán sus viajes, alojamientos y estancias. Este autor ha firmado canciones ecológicas, incluyendo un bellísimo himno al Planeta Azul, pero no le importa multiplicar por tres la huella de carbono -el CO2 emitido- de su recorrido europeo.
¿Han escuchado a cantantes arremetiendo contra el cambio climático? Existen testimonios grabados, como Live earth (Warner), dos DVD y un CD que contienen actuaciones celebradas el 07-07-07. Muchos lucen poseídos por la ira de los justos, como pecadores recién convertidos en predicadores. Sólo que su "formación bíblica" parece limitarse a un visionado del documental de Al Gore.
Resulta enternecedora esa esperanza de que nuestros cantantes nos proporcionen pistas para resolver los grandes problemas del presente. No hay seres más despistados e ignorantes de la realidad que los triunfadores. De principio, se aíslan del resto de los humanos: se relacionan entre ellos mismos y, para el día a día, prefieren rodearse de lacayos. Su visión del mundo es tremendamente limitada: a veces, leen un periódico; generalmente, reciben sus noticias masticadas, vía televisión o Internet. En un altísimo porcentaje, ni siguen el devenir de la música en la que se desenvuelven. Tienden al egocentrismo y rechazan asimilar información que no apoye sus ideas preconcebidas. Y sin embargo, confiamos en que ellos aporten soluciones a cuestiones ajenas a su oficio.
Y mienten, mienten con infantil descaro, despreciando el detalle de que puedes acudir a otras fuentes. ¿Un ejemplo? Nunca jamás un cantante dará una cifra correcta cuando le preguntan por las ventas de un disco suyo: siempre lo inflará. La práctica es tan generalizada que la patronal de las disqueras, Promusicae, esconde esos datos para no dejar en evidencia a sus empleados de lujo.
Obviamente, todo eso no impide que un cantante tenga la facultad de cristalizar el zeitgeist, de perfilar esperanzas y temores colectivos. Prerrogativa misteriosa, al alcance incluso de vocalistas incapaces de articular una frase inteligente. Hasta que en 1984, Bob Geldof abrió la etapa de las declaraciones musicales gremiales con Band Aid. Un mecanismo para recaudar dinero, movilizar multitudes y, es legítimo, autopromocionarse. Una fórmula que viene degenerando. Ya no se necesitan canciones que iluminen: basta con que "comuniquen". Para llegar al máximo público posible, usan el mínimo común denominador.
Se acumulan los nombres famosos, cantando o simplemente figurando. Gente simpática, a la que igual queremos, haciendo cucamonas y felices de haberse conocido bajo la lámpara del Poder. Épica del progresismo bajo en calorías, de la complicidad tontorrona, del pragmatismo D'Hondt: si alguna vez simpatizaron por partidos minoritarios, hoy prefieren los que tienen potencial para ganar las elecciones.
Recordemos Yes we can, donde Will.I.Am, de Black Eyed Peas, encaja un parlamento de Obama con una base rítmica pedestre. La "canción" resultante es una (pobre) excusa para un clip donde desfilan ruiseñores, actores, deportistas, supermodelos y todo famosillo que se puso a tiro de cámara. Reducido a spot televisivo, habría funcionado como publicidad ingeniosa; con su cuatro minutos y medio, resulta anonadante en su vacuidad.
El vídeo revela involuntariamente la degradación general de creatividad. Hasta en el título: Yes we can remite automáticamente hacia Yes we can can (1970), vibrante canción de Allen Toussaint que habla del potencial de los humanos en comunidad, del respeto a las mujeres, del cuidado de los niños. Simplezas, sí, pero que pueden conmover, con la garganta adecuada. Eso es arte; lo otro, propaganda para convencidos."
Diego Manrique. El País, 17/03/2008
Ilustraciones de Banksy.
Zarzas
J. se rió al oirme.
"Sempre dius al mateix".
Me avergonzé y me escondí bajo la capucha de la chaqueta de su amiga N. Tenía razón. Demasiado a menudo me cuento a mi mismo que estoy pasando por un impasse.
Nos contamos la vida como una serie de transiciones. Me dice B. que siempre esperamos a vivir.
Luego fui a ver bailar a J. Ha ganado en seguridad, pero también en orgullo.
Cenamos unos cuantos, ella y su novio incluidos. Fue bonito. Yo acudí con X. Nos reimos bastante.
De golpe decidí que no estaba en un momento de transición: Estaba en un momento concreto. El momento único, el presente, el que me permite ser lo que quiero ser.
Al día siguiente llamé a J. de camino a clase para decirle que me lo había pasado muy bien la noche anterior.
Al colgar tuve una sensación de tristeza extraña:
De nuevo, sin quererlo, mi tobillo se había enzarzado en un lugar pasado.
(ilustración de Sonia Pulido)
Amores vulgares
• Int. Bar nocturno. Noche.
En un lugar más apartado del bar, ante una mesa GINA y NEPO conversan. Llevan unas cuantas birras encima. A lo lejos, por lo que se oye, se entiende que la JAM continúa.
NEPO
El otro dia estaba por la calle, mirando a la gente.
GINA
Ahá.
NEPO
Y, no sé, me pregunté, pensaba, ¿tú crees que se nota cuando alguien está enamorado?
GINA
¿En qué? ¿En la cara?
NEPO
En la cara, en la manera de caminar, en la mirada. ¿Tú crees que se nota?
GINA
No sé, hay gente que sí, supongo.
NEPO
Y tanto que se les nota.
GINA
Habrá gente que no.
NEPO
Yo creo que sí, a lo mejor me equivoco, pero yo creo que sí.
GINA
¿En qué?
NEPO
No sé, hay algo, hay algo. Hay, un rollo, una manera de estar. No es que sonrían, ¿sabes?, es otra cosa. Es algo, no sé, algo les ocupa. (pausa) Cuando estás enamorado es como que solo te puedes ocupar en eso, en estar enamorado. Y eso se ve.
GINA
Ahá.
NEPO
¿O no? ¿O tú no lo ves?
GINA
No sé, no me he fijado.
NEPO
Pues fíjate. (pausa) Por eso cuando uno está enamorado no debería trabajar.
GINA
¿Cómo? ¿Qué dices, que no…?
NEPO
No, el estado te debería pagar si estás enamorado. Para que puedas dedicarte a ello y no hacer otra cosa.
GINA
Ya, como una baja por enfermedad.
NEPO
No, como una enfermedad no, como un oficio.
GINA
Como un oficio.
NEPO
Claro, estar enamorado debería considerarse un oficio en si mismo. Estar enamorado es muy complicado.
GINA
¿Y el desamor?
NEPO
¿Qué?
GINA
El desamor.
NEPO
El desamor, ¿qué?
GINA
¿Se ve? ¿Se ve en la cara de la gente? ¿Se puede ver en la cara de la gente o en el caminar o en, no sé, el desamor?
NEPO
No sé. (pausa) El desamor es super triste. Yo paso de hablar del desamor. Es muy mal rollo eso.
CORTE A:
Los músicos de la JAM en un momento climático.
BOLA EXTRA:
¿Soy el único del mundo al que el R&B condal le hace una risa tremenda?
Yo tambien puedo ser un puto post-moderno...
...Como lo demuestra este monólogo que he escrito para interpretarlo en un cameo, que es como llaman a los papeles que haces sin cobrar, en la serie de Boala Films, Paradigma. Próximamente en sus pantallas.
Sobre la taula hi ha cerveses. BOLO està partint una tauleta de costo amb una navalla suïssa mentre observa com juguen concentrats. A lo lejos hay una niña jugando a pelota sola, su madre la vigila desde un banco mientras lee « Le monde diplomatique ». ISAAC S‘asseu al seu costat.
BOLO
Home, col.lega. Practicant la virtut de dormir fins al migdia oi?
ISAAC
Si buenu, m'han passat unes mogudes...
BOLO
(mientras sigue manipulando el costo)
Quins collons, unes mogudes. La generació perduda. És que no teniu referents. Els referents són molt importants. Rols, valors, metes, metes a la vida. D'aquí deu o vint anys hi haurà un, un, un, un, un buit que t’hi cagues d'homes. D’homes de veritat, dic, eh?, de gent madura. Això sí que és una crisi, i no allò de “no tendrás una casa en tu puta vida”… Sí, sí, rieu, vosaltres rieu. Ja veureu lo que us diu el tite Bolo. (la pelota de la niña le roza) Eh, cuidadito con la pelota. (sigue) Jo en el fons us entenc, sí, hombre, sí, no heu crescut amb valors. Si no mireu-vos, aquí, jugant a munyequitus en un parc enlloc d’estar perdent la virginitat, d’estar enamorant-vos, d’estar sentint coses, collons, sentint. Tot està podrit. (pausa) Sense referents, tot està podrit. (pausa) Michael Knight. (pausa) Véieu El Coche Fantástico, no ? Qué collons heu de veure valtrus si sou uns crius. Vosaltres, Bola de drac i para de contar, no ? (pausa) Michael Knight, Isaac, Mi-chael-Knight. El Coche Fantástico. (a la niña) Eh. Eh.
ISAAC
Bolo.
BOLO
Es que no, joder, es que us heu de deixar de mirar el melic d’una puta vegada. Michael Knight, un tiu guapo, un tio con prestancia, amb savoir faire, i podent-se estar tot el dia fent el gos com vosaltres, Isaac, el pavu entregava la seva vida per arreglar el món, per ajudar a la gent. Donava la seva vida al bien común, eh? (pausa) Era un senyor, era, era, era, era l'últim dels cavallers. Humanidad. Un home. I les dones ho veien i el chocho s’els hi posava que ni els palmeros del Peret, vale? Sabeu de què parlo o no sabeu de què parlo? Michael Knight s'enfrentaba als problemes i els solucionaba. I per això ell follava i valtrus esteu aqui jugant a la merda aquesta, que sembleu el meu fill de deu anys. Joder. Que el món s’està podrint mentres us surten canes als pels del cul aquí asseguts, que no ho veieu? (pausa) Quin era el secret, eh? Quin era el secret de David Hasselfoff ?
DINO
La permanent ?
BOLO
No. No, no. (mirada asesina) La musiquilla de la sèrie ho deia. “Michael Knight, un hombre sin pasado”. Eh? (pausa) Un home que no està lligat als fantasmes del passat. Que si la teva mare, que si la teva ex-dona et denuncia als mossos perque…, que si…. No, no, no. Michael Night vivia el present pensant en el futur. El futur. I es va reinventar a si mateix. No com vosaltres, que no creieu en res I espereu un puto miracle, I la vida, joder, la vida, hòstia puta, la vida és una guerra, eh?, la vida, joder, què més deia? Què més deia la musiquilla? “Michael Knight, un hombre que no existe en un mundo lleno de peligros. Un joven solitario embarcado en una humilde cruzada para salvar la causa de los inocentes, los indefensos, los débiles…”
Un segon cop de pilota li va a parar a la cara de BOLO interrompent el discurs.
BOLO
Ara sí que sí que sí, joder. (se levanta)
ISAAC
És una nena tiu...
Bolo s‘aixeca i va a buscar la pilota que ha anat rodolant fins al costat de la font. La MARE també s‘aixeca per aturar en BOLO.
La nena plora estàtica.
MARE
Què fas?! Deixa la pilota home!
BOLO
¿Que que faig ? ¿Que que faig ? Ensenyar valors. Valors, és el que faig!
(amb una mà d'en Pol Fuentes)
Sobre la taula hi ha cerveses. BOLO està partint una tauleta de costo amb una navalla suïssa mentre observa com juguen concentrats. A lo lejos hay una niña jugando a pelota sola, su madre la vigila desde un banco mientras lee « Le monde diplomatique ». ISAAC S‘asseu al seu costat.
BOLO
Home, col.lega. Practicant la virtut de dormir fins al migdia oi?
ISAAC
Si buenu, m'han passat unes mogudes...
BOLO
(mientras sigue manipulando el costo)
Quins collons, unes mogudes. La generació perduda. És que no teniu referents. Els referents són molt importants. Rols, valors, metes, metes a la vida. D'aquí deu o vint anys hi haurà un, un, un, un, un buit que t’hi cagues d'homes. D’homes de veritat, dic, eh?, de gent madura. Això sí que és una crisi, i no allò de “no tendrás una casa en tu puta vida”… Sí, sí, rieu, vosaltres rieu. Ja veureu lo que us diu el tite Bolo. (la pelota de la niña le roza) Eh, cuidadito con la pelota. (sigue) Jo en el fons us entenc, sí, hombre, sí, no heu crescut amb valors. Si no mireu-vos, aquí, jugant a munyequitus en un parc enlloc d’estar perdent la virginitat, d’estar enamorant-vos, d’estar sentint coses, collons, sentint. Tot està podrit. (pausa) Sense referents, tot està podrit. (pausa) Michael Knight. (pausa) Véieu El Coche Fantástico, no ? Qué collons heu de veure valtrus si sou uns crius. Vosaltres, Bola de drac i para de contar, no ? (pausa) Michael Knight, Isaac, Mi-chael-Knight. El Coche Fantástico. (a la niña) Eh. Eh.
ISAAC
Bolo.
BOLO
Es que no, joder, es que us heu de deixar de mirar el melic d’una puta vegada. Michael Knight, un tiu guapo, un tio con prestancia, amb savoir faire, i podent-se estar tot el dia fent el gos com vosaltres, Isaac, el pavu entregava la seva vida per arreglar el món, per ajudar a la gent. Donava la seva vida al bien común, eh? (pausa) Era un senyor, era, era, era, era l'últim dels cavallers. Humanidad. Un home. I les dones ho veien i el chocho s’els hi posava que ni els palmeros del Peret, vale? Sabeu de què parlo o no sabeu de què parlo? Michael Knight s'enfrentaba als problemes i els solucionaba. I per això ell follava i valtrus esteu aqui jugant a la merda aquesta, que sembleu el meu fill de deu anys. Joder. Que el món s’està podrint mentres us surten canes als pels del cul aquí asseguts, que no ho veieu? (pausa) Quin era el secret, eh? Quin era el secret de David Hasselfoff ?
DINO
La permanent ?
BOLO
No. No, no. (mirada asesina) La musiquilla de la sèrie ho deia. “Michael Knight, un hombre sin pasado”. Eh? (pausa) Un home que no està lligat als fantasmes del passat. Que si la teva mare, que si la teva ex-dona et denuncia als mossos perque…, que si…. No, no, no. Michael Night vivia el present pensant en el futur. El futur. I es va reinventar a si mateix. No com vosaltres, que no creieu en res I espereu un puto miracle, I la vida, joder, la vida, hòstia puta, la vida és una guerra, eh?, la vida, joder, què més deia? Què més deia la musiquilla? “Michael Knight, un hombre que no existe en un mundo lleno de peligros. Un joven solitario embarcado en una humilde cruzada para salvar la causa de los inocentes, los indefensos, los débiles…”
Un segon cop de pilota li va a parar a la cara de BOLO interrompent el discurs.
BOLO
Ara sí que sí que sí, joder. (se levanta)
ISAAC
És una nena tiu...
Bolo s‘aixeca i va a buscar la pilota que ha anat rodolant fins al costat de la font. La MARE també s‘aixeca per aturar en BOLO.
La nena plora estàtica.
MARE
Què fas?! Deixa la pilota home!
BOLO
¿Que que faig ? ¿Que que faig ? Ensenyar valors. Valors, és el que faig!
(amb una mà d'en Pol Fuentes)
A Catalunya no hi cap tothom
En un nuevo ejemplo de colaboración entre artistas y políticos, Dizzee Rascal ha grabado un videoclip para acompañar la campaña de CIU, donde explica con sencillez y elegancia los planes de la coalición en materia de imigración (y los resultados de estos).
Jovenes emprendedores
Una vez, a las cuatro de la mañana, acompañando a Fernando en su trabajo, que no es otro que despachar en el kiosko de Las Ramblas que hay frente al Liceo, apareció un señor mayor borracho y pequeñito que a duras penas se mantenía en pie, quería comprar la revista "Emprendedores". Fernando le echó a patadas, gritándole que alguien como él solo podría comprar "Perdedores". Para comprender esto habría que conocer a Fernando y su curioso concepto de lo que significa trabajar de cara al público. Pero eso es otra historia.
A mi lo que me impresionó mucho que ese hombre de mediana edad, con claras señales de tener una vida hundida por el alcoholismo y otros bandazos similares, aún tuviera la esperanza suficiente para salir de donde fuera que estaba un dia de entre semana a las cuatro de la mañana todo taja, caminar hacia el kiosko, y comprar una revista para jóvenes hombres de negocios. Me pareció admirable.
Pero también es admirable cuando te encuentras con gente que está en las antípodas. Como estos zagales, Sergi Cervera y Pol Fuentes, directores, guionistas, productores en equipo; además de actor el primero y músico el segundo en este grupazo. Estos dos tipos juntos generan más trabajo que Amancio Ortega de espit.
Con ellos colaboré, como actor, en el videoclip que aparece arriba.
Y ahora mismo tenemos entre manos otra pequeña historia...
...que comentaré más adelante.
Me gusta trabajar con esta gente.
23-II-08, 23:05
Me mira y me sonríe sin mover la boca.
A veces tiene el aspecto de una difunta estrella del pop; otras de un báquico y excesivo cantante francés; de un cineasta iluminado, paternal y auto-suficiente; de un fotógrafo ex-heroinómano, de cuerpo enjuto vestido en tinta china; de actor ex-marine siempre desnudo; de ave Fénix con un ojo de cada color; de barbero almeriense árbitro de fútbol en los ratos libres.
A veces se parece a mí. Solo un poco.
A veces ni siquiera tiene cara ni cuerpo.
Pero me mira. Y sonríe sin mover la boca.
Está solo, aún cuando está rodeado de gente. Lo sabe y no le importa ya. Es un compromiso que tomó hace tiempo.
Se apoya en una baranda, en un puente, y mira al río, ahí abajo.
Me entiende, me acepta compasivo y admirado a la vez. No hace falta decir nada.
A su lado siento que todo irá bien. Pero no es condescendiente. Me avisa de los peligros de permitir que mis demonios salpiquen afuera. Me recuerda que el fuego quema, pero se debe mantener siempre viva la fragua si lo que uno busca es fundir el metal. Que en la frontera es donde nos alimentamos, pero la frontera castiga y uno debe protegerse. Que, sin elegancia, dejan de sostenerse todas las convicciones. Que no hay tacto como el de la seda, pero es frágil y pide suavidad. Que no nos podemos cautivar si no es de la magia. Que hay pozos secos que ninguna mirada ajena puede humedecer. Que nadie ha preparado un lugar para mí, y deberá crearse con mis propios pasos. Que un dia sin oración es un dia perdido. Y que siempre ha estado y estará a mi lado.
Él ya no se castiga ni se exige, pero no deja de trabajar. Es generoso y desecha las malas hierbas antes de lanzar sus semillas. Es presumido pero no le gusta engañar a nadie. Ama constantemente pero no se aferra a nada. Observa sus compulsiones pero siempre mantiene, como mínimo, un pie en la tierra. Se sabe uno más, pero eso no es coartada para nada. Su respuesta a la mediocridad es la ternura. Está preparado, hoy también, para perder el equilibrio una vez más si eso es lo que toca. Conoce el peso de las cosas, incluido el de la frivolidad.
Me apoyo en la baranda, imitándole, y miro abajo, al río.
El agua sonríe, también.
A veces tiene el aspecto de una difunta estrella del pop; otras de un báquico y excesivo cantante francés; de un cineasta iluminado, paternal y auto-suficiente; de un fotógrafo ex-heroinómano, de cuerpo enjuto vestido en tinta china; de actor ex-marine siempre desnudo; de ave Fénix con un ojo de cada color; de barbero almeriense árbitro de fútbol en los ratos libres.
A veces se parece a mí. Solo un poco.
A veces ni siquiera tiene cara ni cuerpo.
Pero me mira. Y sonríe sin mover la boca.
Está solo, aún cuando está rodeado de gente. Lo sabe y no le importa ya. Es un compromiso que tomó hace tiempo.
Se apoya en una baranda, en un puente, y mira al río, ahí abajo.
Me entiende, me acepta compasivo y admirado a la vez. No hace falta decir nada.
A su lado siento que todo irá bien. Pero no es condescendiente. Me avisa de los peligros de permitir que mis demonios salpiquen afuera. Me recuerda que el fuego quema, pero se debe mantener siempre viva la fragua si lo que uno busca es fundir el metal. Que en la frontera es donde nos alimentamos, pero la frontera castiga y uno debe protegerse. Que, sin elegancia, dejan de sostenerse todas las convicciones. Que no hay tacto como el de la seda, pero es frágil y pide suavidad. Que no nos podemos cautivar si no es de la magia. Que hay pozos secos que ninguna mirada ajena puede humedecer. Que nadie ha preparado un lugar para mí, y deberá crearse con mis propios pasos. Que un dia sin oración es un dia perdido. Y que siempre ha estado y estará a mi lado.
Él ya no se castiga ni se exige, pero no deja de trabajar. Es generoso y desecha las malas hierbas antes de lanzar sus semillas. Es presumido pero no le gusta engañar a nadie. Ama constantemente pero no se aferra a nada. Observa sus compulsiones pero siempre mantiene, como mínimo, un pie en la tierra. Se sabe uno más, pero eso no es coartada para nada. Su respuesta a la mediocridad es la ternura. Está preparado, hoy también, para perder el equilibrio una vez más si eso es lo que toca. Conoce el peso de las cosas, incluido el de la frivolidad.
Me apoyo en la baranda, imitándole, y miro abajo, al río.
El agua sonríe, también.
Balance de Cuentas
Te necesito. Y me olvido cada siete días de lo mucho que te necesito. Más que a nadie, más que al desorden. Intimamente, apenas con la radio puesta y poco más, es contigo cuando siento que el universo me acepta. Y ya sabes, tú lo sabes, lo mucho que eso me puede torturar. You know, this is my dream-room. Mirando el mundo con la boca abierta y arena del desierto en un recoveco de la boca, como Nick Cage en Raising Arizona, y al fondo una chica rubia monta a caballo. The white horse. Déjalo que baje, que baje, descárgalo, confia y quiérete. Ya has pasado el examen, ahora vuela, por todos tus Muertos, por todas tus Muertes. Me quedan catorce parricidios mas. Catorce catarsis, catorce oportunidades para saltar. Turn on, tune in and drop out. And if you wanna ride, go ride the white horse. El ermitaño de la cabaña llama, y llama. Y le grito pero no me oye, porque el viento aleja mi voz. A prendre pel cul. Debo acompañarle en su cabaña, le regalo mis Ray-Ban si hace falta, un rato, aunque sea solo un rato. Se rompe la cáscara. El blanco se resquebraja y el negro ocupa su posición como tela de araña. Te necesito. Y me olvido cada tres horas de que tú nunca te escapas. Pero pides. Claro, pides como todos, como todo. Pero das. Pides. Pero das. Omar me acompaña. Omar sabe de lo que hablo. Conque me entienda él, ahora mismo, tengo suficiente. Jerarquías y gallinas sin cabeza que suben y bajan escaleras, el reloj marca la hora de ejercitar el humor. Por eso te necesito. Cuando te llevo en la piel, se me despierta el humor. Tengo el traje de neopreno y la escafandra, solo hace falta que te abras de piernas. Y una bonita postal de cumpleaños para el maestro del "swagger walking". Cuando te llevo en la piel, te digo, por encima o por debajo de otros sudores, cuando te llevo en la piel sé que Jerry Lewis tenía razón. Y me siento un hombre. Dios bendito, que alguien me recuerde que es cuando te llevo en la piel que verdaderamente me siento un hombre. Y lo demás, por ir a un lugar común, es vanidad. Y, ya que hacemos un tour de clásicos de ayer y de hoy, la felicidad es para el que la conquista. Te necesito. Y eso no quiere decir que no me guste mirar video-clips de Abba en un bar de Vilanova del Camí, o que no disfrute yendo a visitar a mi zapatero, ese que tiene las fotos de los peces enormes que ha pescado enmarcadas tras su mostrador. Y no me creo que se haya roto la foto; y si se ha roto es porque la movías de sitio, tal vez para esconderla; y si se ha roto sin que la tocaras entonces ya es peor porque el símbolo toma aún más poder. Por cierto, ¿te he dicho que me sacan de quicio las gallinas sin cabeza? Y, de verdad, en principio rechazo la violencia, ¿pero puede alguien decapitar a la rubia rapera del anuncio de Iberia? Por cierto, Nick Cage es un gran respirador. I have to say that again, Nick Cage es un gran respirador. Y Omar lo sabe. Catorce huevos que se rompen, catorce embriones. Catorce puertas para limpiar la mirada. Y no sé si Alicia Keys es muy hortera, pero puede ser una buena ocasión. Una despedida. Un heroinómano en una bañera. Serge Gainsbourg escribiéndole una canción sobre felaciones a France Gall sin que ella se de cuenta. El reloj marca la hora de ejercitar la paciencia. Y por eso te necesito, porque contigo, al menos en el momento en que estoy contigo, las agujas del reloj dejan de ser aguijones. A menos que quieras dejar el casco de la moto y las dos maletas en mi casa, entonces sera otro tema. Porque te entiendo. Y como te entiendo me das miedo, con tu voz perezosa. Y, y esto es inútil que te lo diga, no todos los aullidos son palabra sagrada. Y en demasiadas ocasiones los figurantes, los extras, se apropian del rol protagonista más de la cuenta. El ermitaño de la cabaña insiste. Ahora voy. Vale. Tan solo una canción más de Alicia Keys, espera a los bises. Son unos bises largos, vale, pero son unos bises. Y luego voy. Sí. Lo he decidido. Luego voy a la cabaña. Catorce. Catorce caricias más. Y compasión para las gallinas. Y tú, tú a mi lado, antes, después, como bien sabe el jovencito Serrat. Te necesito. Y celebro cada veinte segundos lo mucho que te necesito. Pero nací con hambre, y acepto que en el líquido busco saciar mi sed de sólido. Algo habrá que hacer. Por eso me alegro de que hayas vuelto. Aunque el calor me mate y me cueste venir a tu encuentro. Aunque la danza espiral del fuego me obligue a bailar, sé que al final tú me colmas. Sin cambiar de tema, recuerda que la desesperación no es elegante. Y que la seda es una cara más de tu inmenso poder. No es la única, pero tampoco la menor. Y pide, como seda que es, mucho tacto. Porque sin tacto no hay gozo. Te he entendido perfectamente, el desierto no es lugar para derrapar, a menos que seas un hortera dominguero. Y eso es precisamente lo que no queremos. Por eso te necesito. Porque contigo respiro.
"Paraules que m'agradaria que algun dia es convertissin en cançons"
Omar, Le Mani Forti. International tour dates aquí.
Permitidme tutearos, imbeciles
"Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas, analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.
Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.
Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.
Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado."
Arturo Pérerz-Reverte, El Semanal 23 de diciembre de 2007
LE MANI FORTI International World Tour
La pieza ya esta cobrada: Mañana hago mi primer bolo en Le Mani Forti.
La obra la dirige el Papá Pitufo Marc Martínez, y hasta el día de hoy la protagonizaban Oriol Vila y Mercè Martínez, una de las partenaires más generosas que te puedas echar a la cara. En los ensayos nos ha estado echando un cable, un cablón, Neus Quimasó. Por cierto, sustituir a Ori es una temeridad(en mi humilde opinión, estaría entre los cinco mejores actores de su generación en este país), pero como amigo que es le he perdido el respeto(ya lo saben, la confianza da asco).
Estaremos girando y fundando por Catalunya. Os paso la lista, amig@s y allegad@s, por si os apetece asomaros. Si deciden venir alguno de estos días, díganmelo y haré lo posible por conseguirles entrada.
13 de Febrero
MANRESA TEATRE KURSAAL 21:00
15 de Febrero
BLANES TEATRE de BLANES 22:00
16 de Febrero
VILANOVA DEL CAMÍ Teatre Can Papasseit 22:00
1 de Marzo
TORELLÓ Cirvianum 21:00
6 de Marzo
ANDORRA
28 de Marzo
ESPLUGUES
29 de Marzo
BADALONA TEATRE ZORRILLA 21:00
4 de Abril
BANYOLES Teatre Municipal de Banyoles 22:00
6 de Abril
VILAFRANCA DEL PENEDÉS Teatre Municipal Cal Bolet
12 de Abril
SALT TEATRE de SALT 21:00
18 de Abril
VILADECANS TEATRE Atrium 22:00
26 de Abril
SANT JUST
8 de Mayo
LA SEU
17 de Mayo
PREMIÀ DE MAR PATRONAT TEATRE 22:30
18 de Mayo
ST.ANDREU DE LA BARCA TEATRE SOCIETAT CASINO
25 de Mayo
RUBÍ La Sala Teatre 18:30
La obra la dirige el Papá Pitufo Marc Martínez, y hasta el día de hoy la protagonizaban Oriol Vila y Mercè Martínez, una de las partenaires más generosas que te puedas echar a la cara. En los ensayos nos ha estado echando un cable, un cablón, Neus Quimasó. Por cierto, sustituir a Ori es una temeridad(en mi humilde opinión, estaría entre los cinco mejores actores de su generación en este país), pero como amigo que es le he perdido el respeto(ya lo saben, la confianza da asco).
Estaremos girando y fundando por Catalunya. Os paso la lista, amig@s y allegad@s, por si os apetece asomaros. Si deciden venir alguno de estos días, díganmelo y haré lo posible por conseguirles entrada.
13 de Febrero
MANRESA TEATRE KURSAAL 21:00
15 de Febrero
BLANES TEATRE de BLANES 22:00
16 de Febrero
VILANOVA DEL CAMÍ Teatre Can Papasseit 22:00
1 de Marzo
TORELLÓ Cirvianum 21:00
6 de Marzo
ANDORRA
28 de Marzo
ESPLUGUES
29 de Marzo
BADALONA TEATRE ZORRILLA 21:00
4 de Abril
BANYOLES Teatre Municipal de Banyoles 22:00
6 de Abril
VILAFRANCA DEL PENEDÉS Teatre Municipal Cal Bolet
12 de Abril
SALT TEATRE de SALT 21:00
18 de Abril
VILADECANS TEATRE Atrium 22:00
26 de Abril
SANT JUST
8 de Mayo
LA SEU
17 de Mayo
PREMIÀ DE MAR PATRONAT TEATRE 22:30
18 de Mayo
ST.ANDREU DE LA BARCA TEATRE SOCIETAT CASINO
25 de Mayo
RUBÍ La Sala Teatre 18:30
Buena mierda, hermano
Justo ahora parecía que, por unos segundos, se abría el cielo un poco. No hace frío. No demasiado, vaya.
Esta es una pequeña ciudad, limpia, seria, respetuosa. De piedra, metal y piel.
"Shake off", Hans Beenhakker.
Acabo de asistir al mejor pase de cortos que he visto nunca, una selección de la competición internacional de una calidad impactante.
Estoy conmocionado. Por un lado, como espectador he quedado atrapado y sorprendido. Por otro lado, como cineasta ha sido una lección de humildad. Este es el referente a seguir. Pasamos horas y horas viendo cortos flácidos, desustanciados, y eso nos da fuerza y arrogancia para hacer lo nuestro: "Yo lo puedo hacer mucho mejor" nos decimos.
Mompelaar, Wim Reygaert.
Pero cuando te enfrentas a trabajos que aprovechan sin excusas el máximo de sus posibilidades te das cuenta de lo mucho que queda por caminar si uno desea hacer una obra que realmente merezca la pena.
Hemos visto un corto belga absurdo y macabro, gracioso y simbólico; un corto alemán de relaciones vulgares, lo más difícil del mundo(...), salvado por su lucidez sencilla; un corto ruso (...) hipnótico y bello; una crónica política chilena dispersa pero valiente; un chiste finlandés tontuno y sutil; una coming of age tale australiana clásica y emocionante; y una video-danza holandesa que era un alarde, pero un alarde incontestable. Tal vez el nexo de unión entre todos ellos era unicamente la inteligencia. Inteligencia en la mirada e inteligencia en la técnica. Gracias a eso, milagrosamente, mi mente ha desconectado y ha conseguido viajar.
Es muy importante nutrirse con una buena alimentación cultural, variada, selectiva, fundamentada. Me sorprende lo corto de mis miras; después de años y años viendo los cortos que se hacen a nuestro alrededor uno podría pensar que, generalizando mal y pronto, tan solo existen dos tipos de cortos: El chistecillo gracioso con ritmo y, a ser posible, niños. Y el corto serio, enquilosado, mejor si es "concienciado politicamente"(que es lo mismo que decir bien-pensante y salva-conciencias) y, casi siempre, pueril. Que no se ofendan mis colegas de la cámara más cercanos y aquellos que se desmarcan de estas tendencias, sabeis que esto no va por vosotros.
Apenas dos dias en esta pequeña ciudad civilizada ha puesto en evidencia lo sesgado de esta perspectiva. Ese es un lujo que no nos podemos permitir.
Hay que pensar en grande. Hacemos cine internacional. Como mínimo esa debe ser nuestra meta.
Das Lietchte Leben, Christina Schiewe
Ya no toca pensar en hacer un corto como camino al largo, eso ya lo sabíamos, pero tampoco como forma de ponerse a prueba. Me ha quedado bien claro que, con las coordenadas del corto, se pueden hacer obras completas, cautivadoras, profundas y ricas, sencillas y concretas, grandes, redondas.
Volveré a Clermont-Ferrand el próximo año, más días si puede ser. Es un buen lugar para crecer.
POST DATA
Por cierto, no soy mucho de recomendar pelis masivas desde el blog, para eso ya hay otros canales, pero como me da la sensación de que no está creando la expectación que se merece, rompo una lanza a favor del último trip de Sean Penn. Cine clásico, colega. Si tienes la vejiga incontinente o eres un postmoderno más chanante que otra cosa mejor ahórratela, pero si te quedan unas gotas de idealismo incorruptas en las venas pégate el gustazo. Esto sí que es buena mierda.
Esta es una pequeña ciudad, limpia, seria, respetuosa. De piedra, metal y piel.
"Shake off", Hans Beenhakker.
Acabo de asistir al mejor pase de cortos que he visto nunca, una selección de la competición internacional de una calidad impactante.
Estoy conmocionado. Por un lado, como espectador he quedado atrapado y sorprendido. Por otro lado, como cineasta ha sido una lección de humildad. Este es el referente a seguir. Pasamos horas y horas viendo cortos flácidos, desustanciados, y eso nos da fuerza y arrogancia para hacer lo nuestro: "Yo lo puedo hacer mucho mejor" nos decimos.
Mompelaar, Wim Reygaert.
Pero cuando te enfrentas a trabajos que aprovechan sin excusas el máximo de sus posibilidades te das cuenta de lo mucho que queda por caminar si uno desea hacer una obra que realmente merezca la pena.
Hemos visto un corto belga absurdo y macabro, gracioso y simbólico; un corto alemán de relaciones vulgares, lo más difícil del mundo(...), salvado por su lucidez sencilla; un corto ruso (...) hipnótico y bello; una crónica política chilena dispersa pero valiente; un chiste finlandés tontuno y sutil; una coming of age tale australiana clásica y emocionante; y una video-danza holandesa que era un alarde, pero un alarde incontestable. Tal vez el nexo de unión entre todos ellos era unicamente la inteligencia. Inteligencia en la mirada e inteligencia en la técnica. Gracias a eso, milagrosamente, mi mente ha desconectado y ha conseguido viajar.
Es muy importante nutrirse con una buena alimentación cultural, variada, selectiva, fundamentada. Me sorprende lo corto de mis miras; después de años y años viendo los cortos que se hacen a nuestro alrededor uno podría pensar que, generalizando mal y pronto, tan solo existen dos tipos de cortos: El chistecillo gracioso con ritmo y, a ser posible, niños. Y el corto serio, enquilosado, mejor si es "concienciado politicamente"(que es lo mismo que decir bien-pensante y salva-conciencias) y, casi siempre, pueril. Que no se ofendan mis colegas de la cámara más cercanos y aquellos que se desmarcan de estas tendencias, sabeis que esto no va por vosotros.
Apenas dos dias en esta pequeña ciudad civilizada ha puesto en evidencia lo sesgado de esta perspectiva. Ese es un lujo que no nos podemos permitir.
Hay que pensar en grande. Hacemos cine internacional. Como mínimo esa debe ser nuestra meta.
Das Lietchte Leben, Christina Schiewe
Ya no toca pensar en hacer un corto como camino al largo, eso ya lo sabíamos, pero tampoco como forma de ponerse a prueba. Me ha quedado bien claro que, con las coordenadas del corto, se pueden hacer obras completas, cautivadoras, profundas y ricas, sencillas y concretas, grandes, redondas.
Volveré a Clermont-Ferrand el próximo año, más días si puede ser. Es un buen lugar para crecer.
POST DATA
Por cierto, no soy mucho de recomendar pelis masivas desde el blog, para eso ya hay otros canales, pero como me da la sensación de que no está creando la expectación que se merece, rompo una lanza a favor del último trip de Sean Penn. Cine clásico, colega. Si tienes la vejiga incontinente o eres un postmoderno más chanante que otra cosa mejor ahórratela, pero si te quedan unas gotas de idealismo incorruptas en las venas pégate el gustazo. Esto sí que es buena mierda.
De musas y constructores de torres de cerillas
El joven aprendiz de arquitecto se despertó una vez al lado de su musa y se sintió con fuerzas para acometer su primera gran obra.
Se aisló y puso todo su empeño en construir una enorme catedral gótica.
El joven aprendiz de arquitecto dedicó cada columna, cada vidriera y cada escultura al recuerdo de su musa, esperando que llegara el dia en que terminara su primera gran obra y se la pudiera mostrar. Y pudieran despertar juntos dentro de aquella catedral.
Cuando terminó de colocar la última piedra, el joven aprendiz de arquitecto acudió al encuentro de su musa, ilusionado como un niño que sale del colegio llevándole a su madre un posa-velas de cerámica.
Cuan grande fue el desengaño del joven aprendiz de arquitecto cuando descubrió que su musa ahora se despertaba al lado de un constructor de torres de cerillas y había perdido todo su interés por las enormes y barrocas catedrales góticas.
Fueron dos las heridas que sufrió el joven aprendiz de arquitecto:
Una en su inseguridad. ¿Como se sostendría ahora que su musa le había abandonado?
La otra en su vanidad. ¿Como podía ser que su musa prefiriese iluminar un vulgar constructor de torres de cerillas pudiendo regalar su luz a todo un arquitecto de catedrales góticas?
Las sabias palabras del maestro de la logia fueron reveladoras:
"El destino de toda musa es abandonar a su artista cuando este ya ha encontrado fuerzas para enfrentarse a su obra."
Así pues, el joven aprendiz de arquitecto asumió la pérdida de su musa, pero ahora a su alma le atormentaba una nueva inquietud:
¿Debía buscar nuevas musas o aprender a crear sin necesitarlas?
Como no obtenía respuesta, el joven aprendiz de arquitecto decidió dejar de preguntarse y dedicarse a lo que mejor sabía hacer:
Empezó a construir una nueva catedral.
Ilustraciones de Seiichi Hayashi
El parto del alma enfebrecida
Cuidarla, nutrirla y respetarla.
Es mi infierno, mi tesoro y mi campo de batalla.
El puto centro del mundo
Estoy embarazada. (pausa) El aborto, la clínica, los doctores, conseguir el dinero, las peleas, Nico intentando convencerme, yo no sabiendo qué hacer, yo queriendo, yo no queriendo, que no era el momento, que no era el momento para él pero tampoco era el momento para los dos, y la operación, y que yo no sé si estoy preparada para esto, para esto así, y la culpabilidad, y no decírselo a mi madre, y la soledad, y las charlas de noches enteras, y los abrazos, y odiarle, y odiarme, y amarle también, pero odiarle, y todo eso, digo, osea, todo eso, toda esa… Todo eso ha existido. (pausa) Pero como si no, osea… no ha servido. No ha servido porque sigo embarazada. Estoy embarazada. En mi antiguo instituto, en los pasillos, ahora vivo aquí, esta es mi casa ahora. Y tengo un colchón viejo, donde duermo. Me aseo en los baños, cocino en el aula de física y química… Estoy bien. Es un buen lugar, sí, limpio. Me siento bien. Y hace mucho que no veo a Nico. Ya ni me acordaba de él. Pero estoy embarazada, aún. (pausa) Yo no voy a clase, pero todos mis antiguos compañeros, que no han crecido, y seguramente yo tampoco he crecido, pues, y los profesores, los profesores también, digo, pues que me miran, que me sonríen. Aunque no hablen, no me hablen, porque no tienen… tienen que ir a clase, tienen que hacer cosas, ¿no?, pero me miran, me sonríen, yo estoy bien, porque son mis amigos, son… Yo lo único que hago es pasar el tiempo aquí estirada, ¿vale?, en este colchón viejo, creo. Aquí leo, aquí pienso, aquí… (pausa) Mi barriga crece. La veo. Crece, crece delante mio. Crece, y crece, como si alguien la soplara. Y crece más. Se hincha. Es enorme. Así… Y ahora, ahora no rompo aguas, no me duele ni nada, no, bueno, osea… Es más bien… Mas bien es como si, bueno, no me estoy tocando pero es como… Es como si me estuviera masturbando, me da… me… Me, me, me, me empiezo a sentir caliente, un poco caliente. Bastante, no sé. Y abro las piernas. Se me están abriendo solas. Se me… Y paro. Osea, no es que pare. No es que me pare… Es que (pausa) paro. Y a medida que paro, que estoy pariendo, a medida que un… un nuevo… Un nuevo ser sale ahora, está saliendo de mi vagina, de mi coño, de… Me estoy poniendo más cachonda. Y observo, miro, frente a mí, miro, miro como mi bebé sale, sale solo, no hay nadie más, no hay comadrona ni médicos ni nada, ni los profes, ni… Sale… como tiene que salir. Osea, ya no estamos en el instituto, estamos en, estamos en una especie de cueva, o un lugar húmedo, con canales, como Venecia, piedras húmedas, es de noche, agua, viento, pero frío no, no, no frío, para nada frio. Y veo como va saliendo, sola, de mi, como va saliendo una mujer, porque no es un bebé. Y no me duele, no me… Es una mujer. Flaca. Piel clara. Frágil. Pecas. Pechos pequeños. Fibrada. Como yo. Porque soy yo. Quiero decir… Es igual que yo. Tiene algunos rasgos… Esto es curioso. Tiene algunos rasgos que podrían parecer de mi madre. Pero no, soy yo. Soy yo… empapada (pausa) en placenta. Un poco más vieja, tal vez, no sé. Sí, un poco más vieja. Y ya ha salido. Ya ha salido yo de yo. Y me mira, me miro, y miro su mano, y claro, me doy cuenta de cómo me está masturbando, quiero decir, que si llevo un buen rato, una eternidad, vaya… ¿no? Es porque ella me está masturbando, me está tocando, y observo como me toca. Me gusta ver como su mano me toca, acaricia mis labios vaginales. Y mientras miro su mano, siento como si me apretaran, como… y me doy cuenta de que sí, de que me está ahogando. Con una mano me toca aquí, pero con la otra me… me aprieta fuerte… me, me estrangula. Sí, ¿vale? Pero no importa. Eso no importa. Porque ella soy yo. Y puede hacer lo que quiera. Y le sonrío. Mientras me estrangulo me sonrío. Tan solo… Claro. No había pensado en esto. Pero… No puedo… Y me… No… Intento seguir sonrien… Y mirar… Pero… (pausa larga, se ahoga cada vez más) Y entonces me despierto. (pausa larga) Suspiro. (pausa) Y respiro fuerte. (pausa) Y al mirar abajo, descubro, entre mis piernas, que alguien me está comiendo. Estoy desnuda. En una cama de una casa que creo que no conozco. Y alguien me está comiendo. (pausa larga) Esteban. Ayer por la noche, o hace unas horas, no sé. Esteban me dice “Buenos días, niña” y sigue… Ayer, cuando salí de casa de, del mimo, me, me lo encontré. Bueno, me lo encontré. Lleva, lleva todo el montaje. Desde el primer, el primer dia de ensayos, lleva, lleva buscándome. Me, me envía, me enviaba mensajes, me llamaba por teléfono, miraditas, guiños, indirectas… Y sí, en otro, en otro momento, ¿no? Me está mordiendo ahora. En otro momento hubiera, tal vez, tal vez, no sé, hubiera aceptado, ¿no? Pero ahora, para nada, me muerde, para nada. Puse una barrera… Pero bueno. Hay gente que no… Inasequible. Con una mano estira mi vientre hacia arriba, dejando, inasequible al desaliento, dejando salir mi clítoris, y me da, me da golpecitos con la punta de la lengua en el, en el… Estoy sudada… He salido… ¿Cuánto hace que no me ducho? Desde ayer, desde ayer por la mañana, o antesdeayer por la noche. Seguro que, seguro que me apesta. Seguro que… Sería mejor apagar la luz. Pero, no hay luz, encendida digo. Seguro que me apesta. ¿No le da…? Ya es de dia. La luz entra de la ventana. Ha dejado de llover. ¿No le da asco? Se pueden oír gaviotas, afuera. Mejor no pienso. Pero mejor si no hubiera luz. Lo mejor, lo mejor, no pensar. En estos casos, digo. No quiero ni escuchar mi cabeza más. Ya más. Nunca más. Se puede oir como agua, como una fuente, como una fuente de agua que viene por la ventana. Demasiada luz. Cierro los ojos. (pausa) Ese es mi destino: Soy la musa-premio. ¿Sabes qué es lo que tendría que hacer? Tendría que hacer… Tendría que hacer una serie de fotos sexuales. ¿Vuelvo al instituto? Fotos reales. Reales pero no porno. Me agarro al colchón, al viejo colchón. Osea. No porno, no. Fotos sexuales a lo Alberto García Alix. Eso. Reales. Entre grotescas, y bellas, y… Entre grotescas, y bellas, y sucias, y carnales. Eso es lo que tengo que hacer. Una serie de fotos a lo Alberto García Alix. Sí, sí, sí, sí. Los profesores pasan, pasan de camino a sus clases, y me miran. Miran como Esteban no para de comerme. Fotos. Fotos de sexo real. Sin fantasía. Sin… Sin… Abro los ojos. Estoy aquí. Estoy en la cama, en casa de Esteban. Esto no es un sueño. Y yo, yo, yo nunca, nunca, nunca me enamoraría de alguien, de alguien como tú. Creo. Nos quedan tres semanas y no quiero montaña, montaña rusa, ¿vale? No quiero imaginarme como me voy de vacaciones contigo. No quiero imaginarme como me llevas a cenar. No quiero imaginarme como cocino mientras te veo estirarte en tu sofá mirándome como cocino mientras te estiras en tu sofá. Sexo real. Fotos de sexo real. Esto es real. Esto es, esto es, incuestionable. Incuestionablemente real. Y ahí reside su belleza. Esa es su belleza. (pausa) Es esa. No lo olvides. No lo olvides nunca, ¿vale? (pausa) Tengo que recordar esta emoción. Memoria emocional. Me vendrá bien… Me vendra… Bien. Bien para… Para la función. Esta noche. (pausa larga) Me vendrá bien. Para la función. De esta noche. (pausa) Tengo un orgasmo.
Vida
Ayer me llamó y su voz estaba llena de vida.
Eso es lo que me atrapó de ella.
Apenas nos habremos visto diez o veinte veces, no hace ni tres meses que la conozco. Pero, desde el primer momento, cuando pienso en ella lo hago con una sonrisa. Con la misma sonrisa que ella me regaló cuando nos conocimos.
La había visto en la tele; pero, como suele pasar, las 365 lineas no habían sabido sacar de ella toda su luz. Teníamos una escena que grabar que podría ser algo absurda. Nos pusimos a pasar texto y, así a lo tonto, intuí una mujer joven, calladamente apasionada, ilusionada, generosa, sincera y entregada. Las siguientes veces que nos vimos confirmé mi intuicion, pero también descubrí a una jugona, que sabía driblar como nadie con mi ocasional melancolía huraña y sacarme una sonrisa. Esa sonrisa que le encanta regalar a espuertas y que, con todo el valor de su coño, pide que sea devuelta con reciprocidad. Y ese tipo de gente te despierta la vida.
Hace una semana, más o menos, tuvo un accidente que la llevó a la UCI.
Lo demás te lo puedes imaginar. Esas sensaciones que se vuelven a despertar cuando el macetazo de la muerte cae a pocos pasos de ti.
El hecho es que parece que, de lo malo, estamos en lo mejor. Ya está en planta, y ahora le queda una larga recuperación, pero está a este lado de la película, a nuestro lado.
Ayer emitían el capítulo donde aparecía esa escena que hizo que nos conocieramos, y me llamó. No había hablado con ella desde antes del accidente. Y allí estaba su voz, al otro lado de la línea, como no podía ser menos, llena de vida.
Eso es lo que me atrapó de ella.
Apenas nos habremos visto diez o veinte veces, no hace ni tres meses que la conozco. Pero, desde el primer momento, cuando pienso en ella lo hago con una sonrisa. Con la misma sonrisa que ella me regaló cuando nos conocimos.
La había visto en la tele; pero, como suele pasar, las 365 lineas no habían sabido sacar de ella toda su luz. Teníamos una escena que grabar que podría ser algo absurda. Nos pusimos a pasar texto y, así a lo tonto, intuí una mujer joven, calladamente apasionada, ilusionada, generosa, sincera y entregada. Las siguientes veces que nos vimos confirmé mi intuicion, pero también descubrí a una jugona, que sabía driblar como nadie con mi ocasional melancolía huraña y sacarme una sonrisa. Esa sonrisa que le encanta regalar a espuertas y que, con todo el valor de su coño, pide que sea devuelta con reciprocidad. Y ese tipo de gente te despierta la vida.
Hace una semana, más o menos, tuvo un accidente que la llevó a la UCI.
Lo demás te lo puedes imaginar. Esas sensaciones que se vuelven a despertar cuando el macetazo de la muerte cae a pocos pasos de ti.
El hecho es que parece que, de lo malo, estamos en lo mejor. Ya está en planta, y ahora le queda una larga recuperación, pero está a este lado de la película, a nuestro lado.
Ayer emitían el capítulo donde aparecía esa escena que hizo que nos conocieramos, y me llamó. No había hablado con ella desde antes del accidente. Y allí estaba su voz, al otro lado de la línea, como no podía ser menos, llena de vida.
Con la musica a otra parte
"La cultura puede ser definida de varias maneras. En un nivel mayor, la cultura remite a la competencia específicamente humana de inventar universos; a otro, más concreto, la virtud no menos humana de especular con las formas -palabras, sonidos, colores, ideas, volúmenes...- y de producir con ellas realidades nuevas capaces de hacernos sentir y pensar. En cambio, hoy la cultura no es eso. La cultura es en estos momentos un mero instrumento de legitimidad política o simplemente puro mercado, o las dos cosas al mismo tiempo. Barcelona es un ejemplo de ello. Aquí, como es sabido, la Administración y todo tipo de fundaciones presuntamente filantrópicas han invertido grandes capitales en convertir la ciudad en una especie de parque temático cultural, compuesto de grandilocuentes instalaciones encargadas a arquitectos famosos y animado por todo tipo de fastos conmemorativos y acontecimientos protagonizados por artistas de renombre, capaces de proporcionar a los promotores "culturales", públicos o privados, beneficios económicos o políticos.
Es bien escaso el papel que se concede en ese escenario a la creación a ras de suelo, a la labor de quienes están investigando para generar formas inéditas y todavía no han llegado o se niegan a convertirse en dinero. Se repite con ello la maldición que afecta hoy a la producción cultural con poca cotiza-ción en el mercado o no industrializada, la que no tiene cabida en los museos y centros culturales insignia y no se vende en los grandes establecimientos de "ocio y cultura". Por una parte, lo de siempre: el escaparate, la campaña publicitaria, el prospecto para turistas o el suplemento de cultura de un gran diario. Por otra, lo de siempre también: la lucha desde abajo de quienes que sólo pueden aportar talento e imaginación; lucha contra el silencio, contra las dificultades, contra el abandono institucional, contra normativas que parecen odiar cualquier cosa que se salga de los estrechos mapas mentales de quienes las dictan.
Un ejemplo de todo ello lo estamos teniendo ahora con los 35 conjuntos, 250 músicos y una discográfica independiente que, desde el pasado 13 de di-ciembre, están en la calle, después de que la Guardia Urbana los desalojara de los locales en que trabajaban, en el número 3 de la calle de Mèxic de Barcelona, uno de los pocos locales con los que se contaba en la ciudad para preparar discos y actuaciones. Los grupos afectados son de lo mejorcito de lo que se hace actualmente en el país: Discípulos de Otilia, Ezoukée, Nour, Costo Rico, Fufú-Ai, Planeta Imaginari... Jazz, rumba, reggae, hip-hop, rock, flamenco, o todo a la vez, puesto que entre ellos están algunos de los mejores representantes del llamado sonido Barcelona, la "música bastarda" que, capitalizando el éxito de Manu Chao, se está promocionando a nivel planetario como parte de la marca Barcelona, ese logotipo tras el cual se esconden, como todo el mundo sabe -aquí, pero no en el mundo-, realidades bien miserables.
La imagen de los músicos con instrumentos y equipos a la puerta de lo que había sido su hogar en materia de creación recordaba la de hace unos meses con los artistas de circo de La Makabra, sólo que en este caso no se les podía hacer pasar por peligrosos okupas, puesto que se trataba de honrados inquilinos al corriente de sus pagos. La historia es fácil de contar, pero difícil de entender. Una empresa inmobiliaria que alquila un edificio que no dispone de las licencias municipales adecuadas y que va recibiendo notificaciones al respecto, hasta que el Ayuntamiento decide mandar a la policía a vaciar los locales y a precintarlos. Todo ello sin que los usuarios hayan sido advertidos del peligro inminente que corría su permanencia en aquel espacio y sin que la preocupación oficial por el arte y la cultura haya dado para que nadie hubiera previsto dónde meter a decenas de músicos que se habían quedado literalmente a la intemperie.
Sabíamos que en Barcelona era difícil encontrar un sitio para vivir. Ahora sabemos que también lo es dar con otro en que crear. Sin vivir y sin crear está claro que sólo quedarán sitios para trabajar y, por supuesto, para consumir, porque aquí los únicos que lo tienen fácil para instalarse son las multinacionales del comercio, que han convertido la ciudad, como se tiene el descaro de reconocer, en "la mejor tienda del mundo", en la que ya todo y todos tenemos precio y en la que, en efecto, como dice Aute, "tanto vendes, tanto vales".
Estos días, los músicos de Barcelona -los de la calle de Mèxic y, por ellos, lo mejor y más nutrido del gremio- van a movilizarse por un espacio digno y asequible en el que poder trabajar. Su lema no podría ser más indicado: Con la música, ¿a qué otra parte? Esa gente encarna lo que no es negocio, ni mercadotecnia política, sino simplemente amor por lo único que algunos saben hacer: música. Su imagen es toda una metáfora: la de la creatividad desahuciada, en una ciudad cuyas autoridades desprecian cualquier cosa que no sea rentable. En esos músicos está representada la capacidad inagotable que toda ciudad tiene de generar belleza. Porque es a la belleza a la que quienes mandan han puesto de patitas en la calle, allí de donde nunca, nunca, aunque quisieran, la podrán expulsar."
Manuel Delgado, profesor de Antropología Urbana en la Universidad de Barcelona, El País del 19/01/2008
Es bien escaso el papel que se concede en ese escenario a la creación a ras de suelo, a la labor de quienes están investigando para generar formas inéditas y todavía no han llegado o se niegan a convertirse en dinero. Se repite con ello la maldición que afecta hoy a la producción cultural con poca cotiza-ción en el mercado o no industrializada, la que no tiene cabida en los museos y centros culturales insignia y no se vende en los grandes establecimientos de "ocio y cultura". Por una parte, lo de siempre: el escaparate, la campaña publicitaria, el prospecto para turistas o el suplemento de cultura de un gran diario. Por otra, lo de siempre también: la lucha desde abajo de quienes que sólo pueden aportar talento e imaginación; lucha contra el silencio, contra las dificultades, contra el abandono institucional, contra normativas que parecen odiar cualquier cosa que se salga de los estrechos mapas mentales de quienes las dictan.
Un ejemplo de todo ello lo estamos teniendo ahora con los 35 conjuntos, 250 músicos y una discográfica independiente que, desde el pasado 13 de di-ciembre, están en la calle, después de que la Guardia Urbana los desalojara de los locales en que trabajaban, en el número 3 de la calle de Mèxic de Barcelona, uno de los pocos locales con los que se contaba en la ciudad para preparar discos y actuaciones. Los grupos afectados son de lo mejorcito de lo que se hace actualmente en el país: Discípulos de Otilia, Ezoukée, Nour, Costo Rico, Fufú-Ai, Planeta Imaginari... Jazz, rumba, reggae, hip-hop, rock, flamenco, o todo a la vez, puesto que entre ellos están algunos de los mejores representantes del llamado sonido Barcelona, la "música bastarda" que, capitalizando el éxito de Manu Chao, se está promocionando a nivel planetario como parte de la marca Barcelona, ese logotipo tras el cual se esconden, como todo el mundo sabe -aquí, pero no en el mundo-, realidades bien miserables.
La imagen de los músicos con instrumentos y equipos a la puerta de lo que había sido su hogar en materia de creación recordaba la de hace unos meses con los artistas de circo de La Makabra, sólo que en este caso no se les podía hacer pasar por peligrosos okupas, puesto que se trataba de honrados inquilinos al corriente de sus pagos. La historia es fácil de contar, pero difícil de entender. Una empresa inmobiliaria que alquila un edificio que no dispone de las licencias municipales adecuadas y que va recibiendo notificaciones al respecto, hasta que el Ayuntamiento decide mandar a la policía a vaciar los locales y a precintarlos. Todo ello sin que los usuarios hayan sido advertidos del peligro inminente que corría su permanencia en aquel espacio y sin que la preocupación oficial por el arte y la cultura haya dado para que nadie hubiera previsto dónde meter a decenas de músicos que se habían quedado literalmente a la intemperie.
Sabíamos que en Barcelona era difícil encontrar un sitio para vivir. Ahora sabemos que también lo es dar con otro en que crear. Sin vivir y sin crear está claro que sólo quedarán sitios para trabajar y, por supuesto, para consumir, porque aquí los únicos que lo tienen fácil para instalarse son las multinacionales del comercio, que han convertido la ciudad, como se tiene el descaro de reconocer, en "la mejor tienda del mundo", en la que ya todo y todos tenemos precio y en la que, en efecto, como dice Aute, "tanto vendes, tanto vales".
Estos días, los músicos de Barcelona -los de la calle de Mèxic y, por ellos, lo mejor y más nutrido del gremio- van a movilizarse por un espacio digno y asequible en el que poder trabajar. Su lema no podría ser más indicado: Con la música, ¿a qué otra parte? Esa gente encarna lo que no es negocio, ni mercadotecnia política, sino simplemente amor por lo único que algunos saben hacer: música. Su imagen es toda una metáfora: la de la creatividad desahuciada, en una ciudad cuyas autoridades desprecian cualquier cosa que no sea rentable. En esos músicos está representada la capacidad inagotable que toda ciudad tiene de generar belleza. Porque es a la belleza a la que quienes mandan han puesto de patitas en la calle, allí de donde nunca, nunca, aunque quisieran, la podrán expulsar."
Manuel Delgado, profesor de Antropología Urbana en la Universidad de Barcelona, El País del 19/01/2008
Je suis vennu te dire que je m'en vais
Pues estos dos querubines de aquí arriba, Omar y Erika, son los responsables de que deba desaparecer unos días, tampoco muchos, de la blogosfera para hacer una inmersión en su mundo líquido y trágico.
Sirvan estos siguientes minutos musicales como ancla. Uno siempre debe guardar un ancla, y más cuando se adentra en aguas turbias.
Cuando me cobre la pieza vendré a anunciarlo y celebrarlo, amigos y amigas Cacamoscas.
Requiem por un Gilipollas
Dicen los expertos que Serge Gainsbourg, entre sus muchos talentos, tenía el de la premonición, al igual que el por todos conocido Nostradamus, pero que era algo que solo practicaba en la intimidad. Según esta teoría, el siguiente tema fue compuesto dedicado a un político galo cuyo nombre empieza por S, termina por Y, y que llegaría a su máximo poder el octavo año del tercer milenio después de Cristo.
Los expertos aún están intentando descifrar a qué político se refería Serge.
Los expertos aún están intentando descifrar a qué político se refería Serge.
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